ESTE DOLOR
Este dolor es también el dolor
de los árboles que mueren
como yo,
este dolor de perro
y manos mutiladas
en el viejo tren de la ciudad.
Un pájaro tiembla
a la luz de un semáforo escondido
en pretil de una
sombra perversa, allí se esconde
el ojo que viaja por los poros evocadores
del alma.
Allí todos miran pero nadie ve;
allí
el gozo de la muerte encuentra su fin
después de ofrecer al silencio
su beso más fino.
Fue la sed, fue la sombra
fue el hombre
que halló el tacto
y encontró en las islas
y las piedras
el espacio para la muerte que
aroma los árboles y luego
se va.
(Melipilla, abril de 1992)
Este dolor es también el dolor
de los árboles que mueren
como yo,
este dolor de perro
y manos mutiladas
en el viejo tren de la ciudad.
Un pájaro tiembla
a la luz de un semáforo escondido
en pretil de una
sombra perversa, allí se esconde
el ojo que viaja por los poros evocadores
del alma.
Allí todos miran pero nadie ve;
allí
el gozo de la muerte encuentra su fin
después de ofrecer al silencio
su beso más fino.
Fue la sed, fue la sombra
fue el hombre
que halló el tacto
y encontró en las islas
y las piedras
el espacio para la muerte que
aroma los árboles y luego
se va.
(Melipilla, abril de 1992)
