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Estilete en el pulmón del domingo

César Guevar

Poeta que considera el portal su segunda casa
Hace un domingo de mierda.

Rodeado de insaboras
consciencias que parecieran
hechas de fósforo blanco.

Detrás de la curiosidad
cortesía de las mentiras
el fino estilete hundido hasta el mango
inesperado
en un pulmón.

Infeccioso y sádico
como una muerte enferma.

Nadie lo percibe
Quien lo encaja ha huido
Tiene razón:

El pragmatismo pudo más
que la utopía.

¡Brindemos con maldita sangre...

INSALUD!!!



Septiembre y mentiras - 2014 César Guevara
 
Última edición:
Excelente......................me ha gustado este poema.................es maravilloso y simple..........delicioso...............un beso enorme....................Clari
 
bueno me uno al brindis, soy de las que detesto esos días, a tu saludo digo.
César Guevar;5319297 dijo:
Hace un domingo de mierda.

Rodeado de insaboras
consciencias que parecieran
hijas del fósforo blanco.

Detrás de la curiosidad
cortesía de las mentiras
el fino estilete hundido hasta el mango
inesperado
en un pulmón.

Infeccioso y sádico
como una muerte enferma.

Nadie lo percibe
Quien lo encaja ha huido
Tiene razón:

El pragmatismo puede más
que la utopía.

¡Brindemos con maldita sangre...

INSALUD!!!



Septiembre y mentiras - 2014 César Guevara
 
bueno me uno al brindis, soy de las que detesto esos días, a tu saludo digo.

A veces por la tarde de los días domingo, a la caída del sol, siento como si la vida me apuñalara por la espalda con un delgado estilete en un pulmón y me vaciara de vida. Son horas difíciles. Muchas gracias, Marian, por brindar conmigo. Salud.
 

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