Agua
Poeta asiduo al portal
Estoy triste, sí.
Pero no me estoy muriendo.
Todavía me queda
mi pluma y mi cuaderno,
mi guitarra para cantar
y una primavera floreciendo.
Me quedan aún los lienzos
que todavía no he pintado
y todas esas imágenes
que en ellos quedará plasmado.
Estoy triste, sí.
Pero no me estoy muriendo.
Aunque a veces sí
siento que voy cayendo…
Y me afirmo de los restos
de este sentimiento
creando ilusiones falsas
dentro de mis pensamientos.
Y me centro en mis proyectos
y me reúno con más gente
y converso todo el día
y me río mostrando dientes…
pero al llegar a casa, sola,
me encuentro conmigo misma
rota, quebrada, hecha pedazos,
y tan sola en una esquina…
Estoy triste, sí.
Pero no me estoy muriendo.
Todavía me quedo a mí misma
para seguirme queriendo.
Y todo el amor y dulzura
que arrogante despreciaste
lo voy a usar en mi persona:
la misma que tu quebraste.
Pero no me estoy muriendo.
Todavía me queda
mi pluma y mi cuaderno,
mi guitarra para cantar
y una primavera floreciendo.
Me quedan aún los lienzos
que todavía no he pintado
y todas esas imágenes
que en ellos quedará plasmado.
Estoy triste, sí.
Pero no me estoy muriendo.
Aunque a veces sí
siento que voy cayendo…
Y me afirmo de los restos
de este sentimiento
creando ilusiones falsas
dentro de mis pensamientos.
Y me centro en mis proyectos
y me reúno con más gente
y converso todo el día
y me río mostrando dientes…
pero al llegar a casa, sola,
me encuentro conmigo misma
rota, quebrada, hecha pedazos,
y tan sola en una esquina…
Estoy triste, sí.
Pero no me estoy muriendo.
Todavía me quedo a mí misma
para seguirme queriendo.
Y todo el amor y dulzura
que arrogante despreciaste
lo voy a usar en mi persona:
la misma que tu quebraste.
