Eventos sin luz ni sombras

danie dijo:

Pudo haber sido el candil en la noche,
la penumbra de las estrellas
con su franco galope
desnudando la arena,
las cenizas de mi vera
sobre los pasos nocherniegos
de mis latidos y sus derroches.

Pudo haber sido el cuchillo
hundido en la herida de las memorias,
las visiones de los astros
acechando nuestra historia…

También pudo haber sido
las ascuas feroces
que queman la postal que nunca llegó
juntos con los celosos reproches.

Pudo haber sido la exoneración
del crimen de la rosa,
sus espinas sagradas
sobre la canícula del rubor del roce.

Pudo haber sido todo esto
o miles de sueños
que nacen como alas en un jardín de flores.

Pero solamente es la tinta vacía
de la incógnita de la gloria,
las horas malgastadas,
el azúcar o el injurioso sabor salobre
de un fervor
que mi sangre jamás bebió
por estar siempre al margen
de la luz y las sombras.

Haz clic para expandir...

danie dijo:

Pudo haber sido el candil en la noche,
la penumbra de las estrellas
con su franco galope
desnudando la arena,
las cenizas de mi vera
sobre los pasos nocherniegos
de mis latidos y sus derroches.

Pudo haber sido el cuchillo
hundido en la herida de las memorias,
las visiones de los astros
acechando nuestra historia…

También pudo haber sido
las ascuas feroces
que queman la postal que nunca llegó
juntos con los celosos reproches.

Pudo haber sido la exoneración
del crimen de la rosa,
sus espinas sagradas
sobre la canícula del rubor del roce.

Pudo haber sido todo esto
o miles de sueños
que nacen como alas en un jardín de flores.

Pero solamente es la tinta vacía
de la incógnita de la gloria,
las horas malgastadas,
el azúcar o el injurioso sabor salobre
de un fervor
que mi sangre jamás bebió
por estar siempre al margen
de la luz y las sombras.

Haz clic para expandir...

danie dijo:

Pudo haber sido el candil en la noche,
la penumbra de las estrellas
con su franco galope
desnudando la arena,
las cenizas de mi vera
sobre los pasos nocherniegos
de mis latidos y sus derroches.

Pudo haber sido el cuchillo
hundido en la herida de las memorias,
las visiones de los astros
acechando nuestra historia…

También pudo haber sido
las ascuas feroces
que queman la postal que nunca llegó
juntos con los celosos reproches.

Pudo haber sido la exoneración
del crimen de la rosa,
sus espinas sagradas
sobre la canícula del rubor del roce.

Pudo haber sido todo esto
o miles de sueños
que nacen como alas en un jardín de flores.

Pero solamente es la tinta vacía
de la incógnita de la gloria,
las horas malgastadas,
el azúcar o el injurioso sabor salobre
de un fervor
que mi sangre jamás bebió
por estar siempre al margen
de la luz y las sombras.

Haz clic para expandir...