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Faltan poemas

Faltan poemas

Entre calices vacíos, entre
diluidas mieles los labios sangran.
Las delicadas manos mariposas
migraron a otros jardines,
y ese mágico polvillo dorado ya no flota
entre las clavelinas.
Las pupilas de mares azules,
de soles al alba
entre sedas oscuras hoy descansan.
Los aromas dulzones de jazmines y rosas
se difuminaron en las orillas de la memoria.
Faltan poemas en las corolas marchitas, solitarios
se han roto los espejos de las gotas de rocío.
La brisa se pasea esquivando los fantasmas del ocaso
mientras susurra melodías suaves
que la tierra absorve...
y que tiernamente guardará en su seno.
 
Faltan poemas

Entre calices vacíos, entre
diluidas mieles los labios sangran.
Las delicadas manos mariposas
migraron a otros jardines,
y ese mágico polvillo dorado ya no flota
entre las clavelinas.
Las pupilas de mares azules,
de soles al alba
entre sedas oscuras hoy descansan.
Los aromas dulzones de jazmines y rosas
se difuminaron en las orillas de la memoria.
Faltan poemas en las corolas marchitas, solitarios
se han roto los espejos de las gotas de rocío.
La brisa se pasea esquivando los fantasmas del ocaso
mientras susurra melodías suaves
que la tierra absorve...
y que tiernamente guardará en su seno.


Hermoso poema, lleno y rico en matices telúricos, Master, un abrazo!!
 
Delicioso poema nos compartes con exquisitas imágenes, estimada Laly. Qué tengas un buen fin de semana.

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Faltan poemas

Entre calices vacíos, entre
diluidas mieles los labios sangran.
Las delicadas manos mariposas
migraron a otros jardines,
y ese mágico polvillo dorado ya no flota
entre las clavelinas.
Las pupilas de mares azules,
de soles al alba
entre sedas oscuras hoy descansan.
Los aromas dulzones de jazmines y rosas
se difuminaron en las orillas de la memoria.
Faltan poemas en las corolas marchitas, solitarios
se han roto los espejos de las gotas de rocío.
La brisa se pasea esquivando los fantasmas del ocaso
mientras susurra melodías suaves
que la tierra absorve...
y que tiernamente guardará en su seno.
Formalidad en esa brisa que recrea un foulard de sensaciones..., son reflejos en
un sueño donde los desmayos se desgranan como queriendo que las empapadas
materias dejen en olvido ñas convulsiones mas renovadas. es posible por ello
aferrarse al cincel del poema hecho desde el alba y huido del sueño.
bellissimo. saludos amables de luzyabsenta
 
Faltan poemas

Entre calices vacíos, entre
diluidas mieles los labios sangran.
Las delicadas manos mariposas
migraron a otros jardines,
y ese mágico polvillo dorado ya no flota
entre las clavelinas.
Las pupilas de mares azules,
de soles al alba
entre sedas oscuras hoy descansan.
Los aromas dulzones de jazmines y rosas
se difuminaron en las orillas de la memoria.
Faltan poemas en las corolas marchitas, solitarios
se han roto los espejos de las gotas de rocío.
La brisa se pasea esquivando los fantasmas del ocaso
mientras susurra melodías suaves
que la tierra absorve...
y que tiernamente guardará en su seno.

Yo creo que los poemas están, solo que no todos pueden ser expresados en letras. La memoria los guarda como semillas en el invierno hasta que les llegue el momento de brotar.
Muy hermoso, amiga.
Un abrazo con cariño.
 
Hay mas poesía de la que el común de la gente imagina querida Cecy. Lo que no veo muy a menudo es gente que aprecie , que cuide, que ame, que proteja lo que lo rodea. Y no me refiero solo a la naturaleza, la sonrisa de un niño, de un anciano es un poema en si, y son tesoros para guardar en el corazón.
Algunos podemos eternizar los en letras, otros en pinturas pero todos deberíamos valorarlos.
Muchas gracias querida amiga por tu paso por mis letras y tus lindas palabras que tanto aprecio.
Un gran abrazo y que disfrutes de un bello fin de semana.
 
cita... Siempre creí que la poesía esta en todo.... lo que hace falta son ojos que miren con el corazón y puedan plasmar en un poema diferentes... fin de cita.

Le pido me disculpe, discrepo de usted, ¿acaso un poema es poesía? o acaso ¿la poesía esta en un poema? No conteste todavía.

La poesía tiene que ver con el proceso creador, un proceso único de la mente, por lo tanto, no creo que este en todos lados, no está en una planta, tampoco en una flor o en un moco fresco. Tampoco son sentimientos, miradas furtivas o cómplices, No es poesía estar triste, enamorado, encabronado, contento, alegre o indiferente, poesía ni siquiera son ideas.

Esto no es poesía
acaso sólo letras dispares arremolinadas
como mazorcas desgranadas,
acaso solo ideas apiñonadas
desfallecientes
sin mas esencia
ni más trascendencia
que ser leídas
y entiendan lo que quieran
porque esto no es poesía.

Sí, hay muchos poetas, de hecho, cada ser humano siempre es y ha sido uno, tanto hombres como mujeres no deben salir a la calle si no están debidamente avituallados aunque sea con un pequeño fragmento de un poema. Y si, también hay muchos poemas, tantos como sensaciones, humores y desdichas, pero no es poesía todavía.

Poiesis, según Platón es toda causa que haga pasar cualquier cosa del no-ser al ser. Traduciendo al español más claro, es simplemente CREAR, privilegio de Dios generalmente, pero, al ser a imagen y semejanza, privilegio igual de la mente humana. De esta palabra deriva el término “poesía” y bueno así se nombró también al género literario por el cual estamos hoy acá. Y con esto entraríamos a la definición de belleza y estética, pero seguimos estando muy cortos. Es mucho más que cosas bonitas y agradables, o sentimientos a flor de piel. Entendamos que el primer objetivo de la poesía es la capacidad de síntesis. Hacer entendible un sentimiento complejo como el saudade portugués con muy pocas letras, como la siguiente estrofa de Miguel Falabella:


Saudade de una ciudad.
Saudade de nosotros mismos, cuando vemos que el tiempo no nos perdona. Duelen todas estas saudades.


Pero la saudade que más duele es la saudade de quien se ama.
Saudade de la piel, del olor, de los besos. Saudade de la presencia, y hasta de la ausencia consentida...



Y seguimos, no solo la capacidad de síntesis, lo siguiente es trascendencia y atemporalidad. Lo único que no permite que cada uno de nosotros sea una isla desierta, incomunicada y solitaria, es un buen pedazo de poesía, no importa de qué época, no importa del lugar o el idioma, no importa si es mujer, hombre, quimera, o Dios, algo que nos permita entender que somos algo, que nuestra soledad es compañía, que el verde que yo veo, es el verde que usted ve. ¿Ya me va entendiendo?

Esto tampoco es poesía
aunque hable de silencios
y pretenda ser agonía
de mil cuentos pintorescos.

Pero la esencia de lo que escribo
y en la que usted se pueda leer
aunque yo no la defina
¿si me entiende? hay que ver.

Es ahí, desde donde le hablo, sin rimas, métrica, o simples palabras, sin versos o metáforas, en lo que está oculto, perdido, no definido, ahí entrelineas de un poema, solo usted puede encontrar una pizca de poesía.

Martin Heidegger decía que la poiesis es iluminación, no recuerdo en este momento la forma en que lo plasma, pero más o menos dice que la poiesis es lo que florecer es a la flor, no la flor, no florecer, el acto mismo es lo que identifica como iluminación. Es el éxtasis que se produce, se sintetiza y se prevé. Es la fascinación de un momento simple y eterno que como comienza acaba.

Por eso mismo, por ser tan primordial para la salud mental, hace tanta falta la poesía, y también, paradoja, hay tan poca poesía, y no la hay, porque no queremos o sabemos verla.

Ahora sí, conteste las preguntas retoricas que le hice al comienzo de esta charla, ¿acaso un poema es poesía? o acaso ¿la poesía esta en un poema?

Reciba un abrazo.
 
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Faltan poemas

Entre calices vacíos, entre
diluidas mieles los labios sangran.
Las delicadas manos mariposas
migraron a otros jardines,
y ese mágico polvillo dorado ya no flota
entre las clavelinas.
Las pupilas de mares azules,
de soles al alba
entre sedas oscuras hoy descansan.
Los aromas dulzones de jazmines y rosas
se difuminaron en las orillas de la memoria.
Faltan poemas en las corolas marchitas, solitarios
se han roto los espejos de las gotas de rocío.
La brisa se pasea esquivando los fantasmas del ocaso
mientras susurra melodías suaves
que la tierra absorve...
y que tiernamente guardará en su seno.
Bueno Laly, faltan poemas, pero tus versos se visten de poesia y nos llevan por una fragancia insospechada, de ricos matices y audaces imágenes. Como un sueño nos llevan de la mano a paisajes deseados y nos pasean por ellos hasta ese final que hechiza.
Un gran abrazo.
 
Faltan poemas

Entre calices vacíos, entre
diluidas mieles los labios sangran.
Las delicadas manos mariposas
migraron a otros jardines,
y ese mágico polvillo dorado ya no flota
entre las clavelinas.
Las pupilas de mares azules,
de soles al alba
entre sedas oscuras hoy descansan.
Los aromas dulzones de jazmines y rosas
se difuminaron en las orillas de la memoria.
Faltan poemas en las corolas marchitas, solitarios
se han roto los espejos de las gotas de rocío.
La brisa se pasea esquivando los fantasmas del ocaso
mientras susurra melodías suaves
que la tierra absorve...
y que tiernamente guardará en su seno.

Entre tanta vulgaridad y sin razón faltan poemas que nos den esperanza y sentido a la existencia, tienes razón.
 
Faltan poemas

Entre calices vacíos, entre
diluidas mieles los labios sangran.
Las delicadas manos mariposas
migraron a otros jardines,
y ese mágico polvillo dorado ya no flota
entre las clavelinas.
Las pupilas de mares azules,
de soles al alba
entre sedas oscuras hoy descansan.
Los aromas dulzones de jazmines y rosas
se difuminaron en las orillas de la memoria.
Faltan poemas en las corolas marchitas, solitarios
se han roto los espejos de las gotas de rocío.
La brisa se pasea esquivando los fantasmas del ocaso
mientras susurra melodías suaves
que la tierra absorve...
y que tiernamente guardará en su seno.

Excelente poema que evoca todo ese romanticismo que parece marchar en ocasiones... una excelente lectura querida amiga Laly, enhorabuena. Un abrazo, y mis mejores deseos.
 
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