Maroc
Alberto
En este barrio me fundo,
aquí todo aquel que pide
es excluido del mundo.
La pobreza, cruel, incide
trayendo todos los males
y el estado no lo impide.
Aquí no somos iguales,
aquí se vive en chabola,
son terribles las postales.
La droga es ola tras ola,
nuestra infancia nunca es tierna,
la palabra, es la pistola.
No hay medicina moderna,
no hay ninguna biblioteca
y la basura es eterna.
Tampoco hay hemeroteca
y si coca en la trastienda
que es de la banda de “El Peca”.
De los que llevan la rienda
policía y corrupción
siempre pillan cacho y prenda.
Aquí no hay educación;
es algo que no se ha visto,
para el pobre no hay renglón.
Siempre ha de haber algún listo
que nos tiene que joder
pues este barrio es un Cristo.
Es lo que manda el poder
de la gente que nos mata,
pues ni podemos comer.
Y es que hay suelta tanta rata
que no vemos solución;
todos quieren sacar plata.
Aquí no hay revolución
ni nada que nos ayude,
es del pobre tradición.
Todo lo malo sacude
en este maldito infierno
del que salir nunca pude.
El rico es un desgobierno,
el futuro siempre incierto,
el tormento se hace eterno.
Prefiero quedarme tuerto
a sufrir en este barrio;
donde el vivo nace muerto.
aquí todo aquel que pide
es excluido del mundo.
La pobreza, cruel, incide
trayendo todos los males
y el estado no lo impide.
Aquí no somos iguales,
aquí se vive en chabola,
son terribles las postales.
La droga es ola tras ola,
nuestra infancia nunca es tierna,
la palabra, es la pistola.
No hay medicina moderna,
no hay ninguna biblioteca
y la basura es eterna.
Tampoco hay hemeroteca
y si coca en la trastienda
que es de la banda de “El Peca”.
De los que llevan la rienda
policía y corrupción
siempre pillan cacho y prenda.
Aquí no hay educación;
es algo que no se ha visto,
para el pobre no hay renglón.
Siempre ha de haber algún listo
que nos tiene que joder
pues este barrio es un Cristo.
Es lo que manda el poder
de la gente que nos mata,
pues ni podemos comer.
Y es que hay suelta tanta rata
que no vemos solución;
todos quieren sacar plata.
Aquí no hay revolución
ni nada que nos ayude,
es del pobre tradición.
Todo lo malo sacude
en este maldito infierno
del que salir nunca pude.
El rico es un desgobierno,
el futuro siempre incierto,
el tormento se hace eterno.
Prefiero quedarme tuerto
a sufrir en este barrio;
donde el vivo nace muerto.
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