manuel flores pinzon
Poeta fiel al portal
Las manos del ayer besando el contorno,
el tacto subyacente que desemboca en al mar,
la música que escucho a diario sin reducirse,
un cuchillo puntiagudo entre mis dedos.
Vuela la paloma mensajera venida del este
anuncia la mañana que silenciosa pasa entre luces,
el sol baña a caudales sus blancas alas y sus plumas,
mira de frente y vuela haciendo designios.
Siento la hoja delgada en mi piel tierna,
brilla reflejando mi gesto inerte pasmoso
el mismo que lo ha tomado para hundírsele.
Lleva la tarde mi deseo intermitente a pasos sangrantes,
el pecho vista blanco de la osadía puntiaguda,
mi deseo esconde mis entrañas y mi destino.
el tacto subyacente que desemboca en al mar,
la música que escucho a diario sin reducirse,
un cuchillo puntiagudo entre mis dedos.
Vuela la paloma mensajera venida del este
anuncia la mañana que silenciosa pasa entre luces,
el sol baña a caudales sus blancas alas y sus plumas,
mira de frente y vuela haciendo designios.
Siento la hoja delgada en mi piel tierna,
brilla reflejando mi gesto inerte pasmoso
el mismo que lo ha tomado para hundírsele.
Lleva la tarde mi deseo intermitente a pasos sangrantes,
el pecho vista blanco de la osadía puntiaguda,
mi deseo esconde mis entrañas y mi destino.
