Robsalz
Poeta que considera el portal su segunda casa
¿Cómo estás?, tuve fobia de contarte cosas,
tantas palabras que nacieron muertas,
jardines donde nunca se plantaron rosas
y sábanas felices que no fueron nuestras.
Ni se te ocurra preguntar lo mismo
porque confieso que en mi hipocresía
digo siempre que soy feliz, ¡qué cinismo!
aunque despertar sin ti no me da alegría.
El alba me encuentra despierto
contando quince mil ovejas que no caminan,
puedo estar entre la gente como un desierto
y en medio de flores, pero para mí no germinan.
¿Cómo estás?, no entiendo aún cómo sonríes
sabiendo que mi alma rota está muriendo
y hasta el aire me dice "no me respires"
porque respirar sin ti, es estar perdiendo.
tantas palabras que nacieron muertas,
jardines donde nunca se plantaron rosas
y sábanas felices que no fueron nuestras.
Ni se te ocurra preguntar lo mismo
porque confieso que en mi hipocresía
digo siempre que soy feliz, ¡qué cinismo!
aunque despertar sin ti no me da alegría.
El alba me encuentra despierto
contando quince mil ovejas que no caminan,
puedo estar entre la gente como un desierto
y en medio de flores, pero para mí no germinan.
¿Cómo estás?, no entiendo aún cómo sonríes
sabiendo que mi alma rota está muriendo
y hasta el aire me dice "no me respires"
porque respirar sin ti, es estar perdiendo.
