Teo Moran
Poeta fiel al portal
En la mañana los hombres se denuestan,
se vuelven comisuras en las plazas redondas
mas las palomas son unos pretextos del tiempo
que con cada pedazo de pan se hacen sombra
en la silueta del árbol vacío y lleno de quebranto.
Ante el banco de madera ya seco y con sus grietas
admiro al anciano que con su desazón busca su ser
en los tímidos rayos del sol que en el cielo suspira,
como deja a su alma salir por los poros de su piel
en busca de imágenes y recuerdos de otros tiempos,
como me mira y sonríe porque sabe que le admiro,
que su vida fue conquista y ahora es barco en el puerto,
es parte inseparable, es la grieta de ese banco de madera
donde los hombres sin remedio en esta mañana
se vuelven comisuras en las plazas redondas
y donde un día no muy lejano vivirán con su recuerdo…
se vuelven comisuras en las plazas redondas
mas las palomas son unos pretextos del tiempo
que con cada pedazo de pan se hacen sombra
en la silueta del árbol vacío y lleno de quebranto.
Ante el banco de madera ya seco y con sus grietas
admiro al anciano que con su desazón busca su ser
en los tímidos rayos del sol que en el cielo suspira,
como deja a su alma salir por los poros de su piel
en busca de imágenes y recuerdos de otros tiempos,
como me mira y sonríe porque sabe que le admiro,
que su vida fue conquista y ahora es barco en el puerto,
es parte inseparable, es la grieta de ese banco de madera
donde los hombres sin remedio en esta mañana
se vuelven comisuras en las plazas redondas
y donde un día no muy lejano vivirán con su recuerdo…
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