Manuel Avilés Mora
Pluma libre
No salen letras que rimando digan
lo que debiera ser amor sentido;
quizás jamás notamos su latido
y tristes musas huecas nos maldigan.
Tal vez, amarse sólo lo consigan
aquéllos que desnudan lo vestido
y toman alma, gozos y gemido
de las pasiones que jamás prodigan.
Amarse...¿nos amamos lo bastante?
¿O fuimos dos Rosales de quimeras
dormidos sobre tierra tan distante,
que sólo dimos llamas sin hogueras?
No sale verso que rimando cante,
ni crecen ya Rosales ni Palmeras.
lo que debiera ser amor sentido;
quizás jamás notamos su latido
y tristes musas huecas nos maldigan.
Tal vez, amarse sólo lo consigan
aquéllos que desnudan lo vestido
y toman alma, gozos y gemido
de las pasiones que jamás prodigan.
Amarse...¿nos amamos lo bastante?
¿O fuimos dos Rosales de quimeras
dormidos sobre tierra tan distante,
que sólo dimos llamas sin hogueras?
No sale verso que rimando cante,
ni crecen ya Rosales ni Palmeras.
