Khar Asbeel
Poeta fiel al portal
Grita el fuego
sobre la cumbre las feroz.
Los viejos dioses bailan
sobre rocas enrojecidas.
Ocultamos los ojos
a la verdad lacerante,
mirando con pasmo nuestras manos.
¿Merecemos el aire que ingerimos?
Las calles son horizontes rotos
y los niños flores terminales.
La esperanza huye del gusano.
Pero lo viejos dioses saben,
siempre saben,
el principio del final.
Y ese fuego bronco
arderá en nuestras entrañas,
hasta volvernos herencia
de la ceniza.
Y los dioses reirán
bailando sobre los gusanos.
sobre la cumbre las feroz.
Los viejos dioses bailan
sobre rocas enrojecidas.
Ocultamos los ojos
a la verdad lacerante,
mirando con pasmo nuestras manos.
¿Merecemos el aire que ingerimos?
Las calles son horizontes rotos
y los niños flores terminales.
La esperanza huye del gusano.
Pero lo viejos dioses saben,
siempre saben,
el principio del final.
Y ese fuego bronco
arderá en nuestras entrañas,
hasta volvernos herencia
de la ceniza.
Y los dioses reirán
bailando sobre los gusanos.
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