La Sexorcisto
Lluna V. L.
hay un gueto
que es tan realista
que resulta irreal
apalancando las palabras
como espinacas hervidas
que no tienen sabor,
la gente no quiere salir
del barrio de casas clonadas
el ayuntamiento
no se preocupa del estado
de aquella zona,
da lo mismo que las grietas
en las calles que lleguen
al infierno
o que las pandillas de adolescentes
causen el terror,
no importa que haya huesos de dinosaurios
desperdigados
o restos de OVNIS estampados contra muros,
la Tierra sigue girando,
no hay ancianos, han muerto violentamente,
las madres se quejan a los servicios sociales
necesitan cupones de alimentos con letras
para los poetas callejeros
cuyo romanticismo semi-urbano
les lleva a usar navajas
y katanas láser,
bares más oscuros que una axila sin depilar
con olor a orines de perro
y paja desperdigada por el suelo del WC
que está eternamente averiado,
agua pantanosa de una realidad
con caimanes que cobran las copas
de alcohol endemoniado muy caras,
la clave WiFi pública de aquel antro
es tan irreal
como las espinacas hervidas,
frías como el suelo
de los parques públicos
que son mini-selvas
para poder escribir sobre algo
tan realista como unas rosas ahogadas
entre la mala hierba,
una casa adosada de lujo en aquel lugar
sin sentido, marcando una línea difusa
al lado de un edificio social ruinoso
lleno de grafitis que pretenden poesía,
sprays abandonados
en el gueto romántico
dulce aislamiento
que es tan realista
que resulta irreal
apalancando las palabras
como espinacas hervidas
que no tienen sabor,
la gente no quiere salir
del barrio de casas clonadas
el ayuntamiento
no se preocupa del estado
de aquella zona,
da lo mismo que las grietas
en las calles que lleguen
al infierno
o que las pandillas de adolescentes
causen el terror,
no importa que haya huesos de dinosaurios
desperdigados
o restos de OVNIS estampados contra muros,
la Tierra sigue girando,
no hay ancianos, han muerto violentamente,
las madres se quejan a los servicios sociales
necesitan cupones de alimentos con letras
para los poetas callejeros
cuyo romanticismo semi-urbano
les lleva a usar navajas
y katanas láser,
bares más oscuros que una axila sin depilar
con olor a orines de perro
y paja desperdigada por el suelo del WC
que está eternamente averiado,
agua pantanosa de una realidad
con caimanes que cobran las copas
de alcohol endemoniado muy caras,
la clave WiFi pública de aquel antro
es tan irreal
como las espinacas hervidas,
frías como el suelo
de los parques públicos
que son mini-selvas
para poder escribir sobre algo
tan realista como unas rosas ahogadas
entre la mala hierba,
una casa adosada de lujo en aquel lugar
sin sentido, marcando una línea difusa
al lado de un edificio social ruinoso
lleno de grafitis que pretenden poesía,
sprays abandonados
en el gueto romántico
dulce aislamiento
