scarlata
Poeta veterano en el portal.
Es tarde y hace frío en la vida.
Una lluvia sin agua se ensancha en los errores.
El espejo refleja el retrato
de la máscara de los jueves.
Se instauran en las sienes nombres,
los que asustaron la materia,
los que permanecieron quietos.
Resumen de fríos que no abrigaron.
De tertulias sin manos.
De ojos que perdieron el tren.
Segmentos trazados sobre la línea
de lo no sucedido.
Paciencia ambidiestra en las bocas.
Túneles de escaso recorrido.
Hace frío en la vida.
Muelles leves que estiran conceptos.
No olvidar lo que importa. Vaciarte.
Nunca jugar al juego de estar muerto.
Una lluvia sin agua se ensancha en los errores.
El espejo refleja el retrato
de la máscara de los jueves.
Se instauran en las sienes nombres,
los que asustaron la materia,
los que permanecieron quietos.
Resumen de fríos que no abrigaron.
De tertulias sin manos.
De ojos que perdieron el tren.
Segmentos trazados sobre la línea
de lo no sucedido.
Paciencia ambidiestra en las bocas.
Túneles de escaso recorrido.
Hace frío en la vida.
Muelles leves que estiran conceptos.
No olvidar lo que importa. Vaciarte.
Nunca jugar al juego de estar muerto.
