Hacer el amor…
Es inventar un mundo entre despojos,
es buscar entre lo bueno de la tierra,
crear sobre los ecos de la guerra
un arco iris naciente entre los ojos.
es buscar entre lo bueno de la tierra,
crear sobre los ecos de la guerra
un arco iris naciente entre los ojos.
Es abordar un velero en el desierto,
buscar una azucena entre la piedra.
Es aún respirar, regar la hiedra
sufriendo la aridez de un tiempo muerto.
buscar una azucena entre la piedra.
Es aún respirar, regar la hiedra
sufriendo la aridez de un tiempo muerto.
Es soplar la ceniza, y ver la llama,
aunque la lluvia moje la esperanza.
Es creer que una gota siempre alcanza
para inundar la tierra que reclama.
aunque la lluvia moje la esperanza.
Es creer que una gota siempre alcanza
para inundar la tierra que reclama.
Es encontrar en el llanto una sonrisa,
y en la mínima palabra, toda ayuda.
Es aventar, todo mal y toda duda,
por más que el viento empuje en la cornisa.
y en la mínima palabra, toda ayuda.
Es aventar, todo mal y toda duda,
por más que el viento empuje en la cornisa.
Hacer el amor, amor, es reclamarte,
es sentir en el silencio tu respiro.
es presentir en la tiniebla tu suspiro
y aunque no estés, abrir los ojos y encontrarte.
es sentir en el silencio tu respiro.
es presentir en la tiniebla tu suspiro
y aunque no estés, abrir los ojos y encontrarte.
Hacer el amor, amor, es sostenerte
en el péndulo de un beso y dar la vida.
Es curar en tu mirada toda herida,
y encontrar el remedio…a toda muerte.
en el péndulo de un beso y dar la vida.
Es curar en tu mirada toda herida,
y encontrar el remedio…a toda muerte.
Marino Fabianesi
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