Acnamalas
Poeta que considera el portal su segunda casa
No veo, la oscuridad atormenta
el paso de mis años.
Oscuras manchas se acercan,
cogen mis manos, me llevan
a la penumbra del solitario álamo.
No miro más allá de mis recuerdos,
sueño que el Ángel de la paz busca
mi regreso, sus pies sangran.
¡Son tantos los kilómetros! Llora.
Esperad, equivocáis el camino.
Parad, os acercáis a mi destino.
Llueve, el viento le rasga el vestido.
La tormenta dueña del momento
aclama con ímpetu mi exilio.
El Ángel de la paz susurra:
no temas, soy el encuentro.
Flores marchitas, huyen los animales
aterrados, miedo a ser prisioneros
de aquellos sus maestros.
La tempestad grita mi destierro.
El Ángel de la paz es mi hálito.
Dos, tres horas, una eternidad
de lamento y muchos miedos.
He perdido mi aliento,
no soy ensueño, he muerto.
María Cruz Pérez Moreno - acnamalas -el paso de mis años.
Oscuras manchas se acercan,
cogen mis manos, me llevan
a la penumbra del solitario álamo.
No miro más allá de mis recuerdos,
sueño que el Ángel de la paz busca
mi regreso, sus pies sangran.
¡Son tantos los kilómetros! Llora.
Esperad, equivocáis el camino.
Parad, os acercáis a mi destino.
Llueve, el viento le rasga el vestido.
La tormenta dueña del momento
aclama con ímpetu mi exilio.
El Ángel de la paz susurra:
no temas, soy el encuentro.
Flores marchitas, huyen los animales
aterrados, miedo a ser prisioneros
de aquellos sus maestros.
La tempestad grita mi destierro.
El Ángel de la paz es mi hálito.
Dos, tres horas, una eternidad
de lamento y muchos miedos.
He perdido mi aliento,
no soy ensueño, he muerto.
Derechos de autor reservados.
Madrid. España.
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