Kazor
Poeta adicto al portal
Soy negro como el agua de la lluvia,
la espuma de los grillos,
la última pradera de tus ojos.
Las noches que andaron por las callejuelas pedregosas
buscando espasmos de sus tristes designios,
buscando el amor en copas del olvido,
en árboles de frutas primitivas y tribales.
Todas las farolas observan impasibles
el dulce vaiven del movimiento,
las oscuras sombras del placer fugitivo,
los besos que traspasan con euforia las ventanas.
Luces y oscuras luces se golpean,
cárceles entre paredes de cartón,
faldas que vuelan solitarias por tus piernas,
por las piernas de la mujer que ya no existe.
Todos los jardínes marchitados,
todos los ojos cegados por las nubes infantiles,
todos los niños besando el adiós de la inocencia.
Las monedas bailotean en los bolsillos del pobre,
las sonrisas duran lo que dura su música metálica,
los perros ladran a las esquinas,
a las que besan el brillo de la aguja del placer.
Las alcantarillas evocan el eco del dolor,
las lágrimas que vierten son de sangre matutina,
y recorren la ciudad como sombras, como llamas,
que convierten la ceniza en podridas calaveras.
¿Dónde esta la ausencia?
¿Dónde están los hombres ,
que altivos y salvajes,
deseaban el amor,
y no la oscuridad suprema?
Los niños golpean los recuerdos,
se observa en sus ojos la frustración de los mayores,
el cemento se adhiere a su bella piel
conviertiendolo en simples estatuas del paseo.
Calles y noches y nubes y sangre y esqueletos,
calles que hablan de tú a tú,
calles borrachas de colores curvilineos,
calles donde solo se escuchan los portales.
Tú, tan tranquila en tu sillón de porcelana,
observas como mueren las vidas,
observas como mueren más los muertos,
mientras besas tus muñecas,
mientras rompes el amor.
Tan solo te interesan los ataúdes,
pues los muertos siempre cuentan
las historias más felices.
la espuma de los grillos,
la última pradera de tus ojos.
Las noches que andaron por las callejuelas pedregosas
buscando espasmos de sus tristes designios,
buscando el amor en copas del olvido,
en árboles de frutas primitivas y tribales.
Todas las farolas observan impasibles
el dulce vaiven del movimiento,
las oscuras sombras del placer fugitivo,
los besos que traspasan con euforia las ventanas.
Luces y oscuras luces se golpean,
cárceles entre paredes de cartón,
faldas que vuelan solitarias por tus piernas,
por las piernas de la mujer que ya no existe.
Todos los jardínes marchitados,
todos los ojos cegados por las nubes infantiles,
todos los niños besando el adiós de la inocencia.
Las monedas bailotean en los bolsillos del pobre,
las sonrisas duran lo que dura su música metálica,
los perros ladran a las esquinas,
a las que besan el brillo de la aguja del placer.
Las alcantarillas evocan el eco del dolor,
las lágrimas que vierten son de sangre matutina,
y recorren la ciudad como sombras, como llamas,
que convierten la ceniza en podridas calaveras.
¿Dónde esta la ausencia?
¿Dónde están los hombres ,
que altivos y salvajes,
deseaban el amor,
y no la oscuridad suprema?
Los niños golpean los recuerdos,
se observa en sus ojos la frustración de los mayores,
el cemento se adhiere a su bella piel
conviertiendolo en simples estatuas del paseo.
Calles y noches y nubes y sangre y esqueletos,
calles que hablan de tú a tú,
calles borrachas de colores curvilineos,
calles donde solo se escuchan los portales.
Tú, tan tranquila en tu sillón de porcelana,
observas como mueren las vidas,
observas como mueren más los muertos,
mientras besas tus muñecas,
mientras rompes el amor.
Tan solo te interesan los ataúdes,
pues los muertos siempre cuentan
las historias más felices.
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