AarónGB
Poeta recién llegado
Es mi pluma la que se desangra,
en esta hoja, que pronto,
dejará de estar en blanco
y próxima mensajera,
de mis mil horas sin sueño,
de mis pensamientos que se nublan,
como se nubla el cielo,
antes de que caiga una tormenta;
emprenderá el vuelo sin destino fijo,
tal vez sea, un escrito lleno de esperanza,
o se ha de leer en ella la nostalgia,
sin saberlo aún, yo sólo escribo
y cada gota de mi sangre,
es un verso y en cada verso,
hay una canción,
para ti, para mí, para cualquiera.
Aarón García
en esta hoja, que pronto,
dejará de estar en blanco
y próxima mensajera,
de mis mil horas sin sueño,
de mis pensamientos que se nublan,
como se nubla el cielo,
antes de que caiga una tormenta;
emprenderá el vuelo sin destino fijo,
tal vez sea, un escrito lleno de esperanza,
o se ha de leer en ella la nostalgia,
sin saberlo aún, yo sólo escribo
y cada gota de mi sangre,
es un verso y en cada verso,
hay una canción,
para ti, para mí, para cualquiera.
Aarón García
