HOY NO TENGO GANAS DE ESCRIBIR
Es invierno.
Resbala la lluvia tras la ventana;
una gota y otra gota van cayendo
en el fondo del alma.
Empapadas hojas de los álamos
de una estación que humedecen las raíces.
Hoy no tengo ganas de escribir, corazón;
el pulso del invierno me socava
los corredores de las venas.
Hoy no tengo ganas de escribir, corazón,
pero hay ganas de soñar
y seguir los pasos de la lluvia
entre las lejanas cumbres de la vida.
Hoy no tengo ganas de escribir, corazón,
pero la poesía me llama desde afuera;
me observa, triste y solo,
con ojos aguados, llenos de tarde, llenos de ti…
Me mira con más insistencia aún;
marcha hacia mí: un paso y otro paso,
y se adentra en mi alma…
y comienzo a escribir
aunque no tenga ganas de escribir.
Es invierno.
Resbala la lluvia tras la ventana;
una gota y otra gota van cayendo
en el fondo del alma.
Empapadas hojas de los álamos
de una estación que humedecen las raíces.
Hoy no tengo ganas de escribir, corazón;
el pulso del invierno me socava
los corredores de las venas.
Hoy no tengo ganas de escribir, corazón,
pero hay ganas de soñar
y seguir los pasos de la lluvia
entre las lejanas cumbres de la vida.
Hoy no tengo ganas de escribir, corazón,
pero la poesía me llama desde afuera;
me observa, triste y solo,
con ojos aguados, llenos de tarde, llenos de ti…
Me mira con más insistencia aún;
marcha hacia mí: un paso y otro paso,
y se adentra en mi alma…
y comienzo a escribir
aunque no tenga ganas de escribir.
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