Seran las tardes de domingo,
el intenso olor a rutina,
a combustible de lunes.
El respirar del acercen
al ondear tus faldas
y si me apuras,
el crepitar de la lluvia pellizcando mis ventanas.
No hay mas luz en los tejados
que en los atardeceres de tus dunas.
No hay mas calor en mis desiertos,
que en las tardes de tus inviernos.
Los posos que pueblan mis dias,
no son mas que pluma negra
al paso de tu luz de nube blanca
Y si suelto las bridas,
no caeran mas soles solapados
del calor de tus mejillas.
Seran las tardes de este domingo
el humo denso de nuestra rutina
o la manana rota de este lunes.
URL: www.poesiamojada.blogspot.com
el intenso olor a rutina,
a combustible de lunes.
El respirar del acercen
al ondear tus faldas
y si me apuras,
el crepitar de la lluvia pellizcando mis ventanas.
No hay mas luz en los tejados
que en los atardeceres de tus dunas.
No hay mas calor en mis desiertos,
que en las tardes de tus inviernos.
Los posos que pueblan mis dias,
no son mas que pluma negra
al paso de tu luz de nube blanca
Y si suelto las bridas,
no caeran mas soles solapados
del calor de tus mejillas.
Seran las tardes de este domingo
el humo denso de nuestra rutina
o la manana rota de este lunes.
URL: www.poesiamojada.blogspot.com
