VIII
Muero en la bruma
del mar incierto
al tono del teléfono,
la salvación de tu voz no escapa
y en luto mis oídos quedan.
Siluetas al aire dibujo
en el espacio que no se llena
sobre sillón de dos;
si solo rayar tu timbre
el silencio pudiera
marfil mis labios vistieran.
Muero en la bruma
del mar incierto
al tono del teléfono,
la salvación de tu voz no escapa
y en luto mis oídos quedan.
Siluetas al aire dibujo
en el espacio que no se llena
sobre sillón de dos;
si solo rayar tu timbre
el silencio pudiera
marfil mis labios vistieran.
