el caminante37
Poeta adicto al portal
Siento el frío en la mejilla
igual que quien de plano pega
en las verdes aguas de un mar pintado
tus manos de color de arena
óleos arena, barnizado
y hueco, ubico, en su mente
otro más, en su pecho y...
más abajo, en su vientre
de su mente la serpiente que
capa encantada la figura
de mi pensante buda
en el buda, y hueco en su cara
hueco del pecho
rascacielos de origen desigual
uno, más bien torcido
el otro con forma de pavo real
la gente pasea tranquila su alrededor
sin pensar en las gotas de su vida, en su color
tal vez por eso sea
que ninguno de ellos tiene la cabeza
sólo, triángulos grises de sus cuellos progresan
en el hueco más abajo
sólo hay una puerta
no una puerta normal
pero al fin y al cabo, puerta
un triángulo invertido
y un gusano incrustado
en su cerradura diestra
parece de marfil
para más tarde, abierta
su plástico deshace calor
de un ave muerta.
igual que quien de plano pega
en las verdes aguas de un mar pintado
tus manos de color de arena
óleos arena, barnizado
y hueco, ubico, en su mente
otro más, en su pecho y...
más abajo, en su vientre
de su mente la serpiente que
capa encantada la figura
de mi pensante buda
en el buda, y hueco en su cara
hueco del pecho
rascacielos de origen desigual
uno, más bien torcido
el otro con forma de pavo real
la gente pasea tranquila su alrededor
sin pensar en las gotas de su vida, en su color
tal vez por eso sea
que ninguno de ellos tiene la cabeza
sólo, triángulos grises de sus cuellos progresan
en el hueco más abajo
sólo hay una puerta
no una puerta normal
pero al fin y al cabo, puerta
un triángulo invertido
y un gusano incrustado
en su cerradura diestra
parece de marfil
para más tarde, abierta
su plástico deshace calor
de un ave muerta.
