Ángel San Isidro
Poeta que considera el portal su segunda casa
Huevos Podridos
Que es la vida, una ilusión o un frenesí,
quizás sea la amalgama de fatuos colores...
sin laureles y sin fin;
La vida es miserable cuándo vivimos por,
encima de nuestras posibilidades reales sin
esa relación de causa efecto que nos sacuda...
el intelecto;
Para que sirve la vida si solo somos esclavos,
de su porqueria para que nesitamos la mierda
prohibida quizás solo deseamos lanzar al aire,
los flatos que son como platos y huelen a huevos
podridos en ese clima dónde tódos viven vacios,
pero muy extrañamente olvidados...y perdidos.
Autor: Ángel San Isidro
Que es la vida, una ilusión o un frenesí,
quizás sea la amalgama de fatuos colores...
sin laureles y sin fin;
La vida es miserable cuándo vivimos por,
encima de nuestras posibilidades reales sin
esa relación de causa efecto que nos sacuda...
el intelecto;
Para que sirve la vida si solo somos esclavos,
de su porqueria para que nesitamos la mierda
prohibida quizás solo deseamos lanzar al aire,
los flatos que son como platos y huelen a huevos
podridos en ese clima dónde tódos viven vacios,
pero muy extrañamente olvidados...y perdidos.
Autor: Ángel San Isidro
