Si mis dedos sangran de tanto escribir
Del vano intento por desahogar de penurias
De dolores y angustias esta alma
¿Que será de mi mañana?
Si mis pies ya están cansados
Y mis pasos retorcidos ya no pueden seguir
Por culpa del destino embustero
¿Qué será de mi mañana?
Si cada respiro es solo un aliento resignado
A seguir buscando en círculos
Respuestas a ilusiones resentidas
¿Qué será de mi mañana?
Y duele responderme que mañana estaré acá
Bajo el mismo árbol caído y amarillo
Incendiándome en pedazos
Igual que hoy.
Del vano intento por desahogar de penurias
De dolores y angustias esta alma
¿Que será de mi mañana?
Si mis pies ya están cansados
Y mis pasos retorcidos ya no pueden seguir
Por culpa del destino embustero
¿Qué será de mi mañana?
Si cada respiro es solo un aliento resignado
A seguir buscando en círculos
Respuestas a ilusiones resentidas
¿Qué será de mi mañana?
Y duele responderme que mañana estaré acá
Bajo el mismo árbol caído y amarillo
Incendiándome en pedazos
Igual que hoy.
Me brotó eso del alma al leer tu poema. Yo siento lo mismo a veces y lo único que necesito es una mano amiga y una palabra que me aliente. Un saludo