No soy poeta
Poeta fiel al portal
ILUSIÓN TRANSGREDIDA
El cuervo vive en los ojos de un pez
diluyendo arena que crecer quiso
entre un escaque negro de ajedrez.
Nunca al soñar le pidieron permiso.
Sabía que el peón daba dos pasos
y sin llegar a temer ser occiso.
Pudo presentar sus nuevos repasos
acaeciendo por noble atavismo
sólo y consciente al desdén de sus crasos.
Grave sobreviene proselitismo
discrepante, carente de acepción,
viviendo fingido neologismo.
Todo nunca puede ser reflexión,
es mejor llamarlo: obliteración.
