Imperio.

Besé, todas las banderas
las rocé, sin nombrarlas
las escupí,
en mi fuero interno.

Me llené la boca
de sol y sangre.

Y algún águila aturdida
surcaba cielo raso azul,
por los cuatro picos
estaciones de lo efímero
su imperio contenido
abrazado y dividido.

Sobrado y cansado
tuve tiempo
de cagarme en ellas
y hondeara a los vientos,
... cuatro,
como todas ellas.

Tierra, patria, mugre
...y sangre.

Dejaré la blanca paloma
su pico, aroma laurel,
proclive al manchado
y principios de incertidumbre.

Qué otros hagan suya
pica en Flandes,
rendición de Breda.

Muchas veces el imperio de la justicia, no tiene nexos con el imperio del amor pasional, que no sabe de razones, leyes, distancias, dignidades, méritos, prioridades, correcciones y todo cuanto conlleva la ortodoxia. El amor no es ortodoxo, el amor solamente es amor y nada más que amor.