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Impromptu

Pessoa

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Caen las notas del nocturno

como grávidas palomas en la tarde

vuelan buscando sus ecos

en el trasnoche de un poeta enamorado


El piano desdentado apenas sueña

con las afásicas partituras

que una mano femenina le coloca

como flores ajadas

como brumas de la mañana


Duerme la pequeña modistilla

en la mañana que se cuaja

enamorada del sol acariciante

y el piano tiembla y teme

no acertar con la nota precisa

que haga leve el despertar.


Las espigas se humillan ante el brillo

de la hoz que las viene a asesinar

ignorando su futuro de pan

o delicado cruasán


La modistilla nunca lo ha de probar

y el piano perderá la mano

que aproxime el dulce aroma

al torpe intérprete de jazz


La luz se torna sangre

al pasar por los rojos visillos

y la melodía se pierde

hacia filmes de terror


El piano desdentado

se desdibuja entre el humo

que se escapa

de los negros pentagramas


En la ya cuajada mañana

la modistilla rie y canta

como una alondra enjaulada

y el soldadito de plomo

regresa triste al cuartel




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Ilust.: “La estrella matinal”. Joan Miró. 1940
 
Última edición:
“La estrella matinal”
Arriba en el horizonte cierto que se ve una estrella, pero también aprecio una vaca, un cerdo, un perro, un caballo, una oca, una araña, francamente Pessoa es una granja. Sabias que la ganadería es lo que mas a hecho evolucionar a los animales, bueno eso fue lo que dijo Abu Uthman Usman Amr ibn Bahr al-Kinani al-Fuqaimi al-Basri ben Ali, lo que no sé es porque hoy todos me lo recuerdan ¿se habrán cumplido los mil años? quien sabe.
El piano desdentado
se desdibuja entre el humo
que se escapa entrecorchado
de los negros pentagramas.
Bonito.
 
Mi querido Fulgiciber: Para mirar un cuadro surrealista (y los de Miró son especialmente aptos para eso) hay que lavarse los ojos del espíritu, abrirlos a otras realidades trascendentes. Otra cosa es "ver un cuadro surrealista". Pregúntale a tu admirado García Villarán, que odia particularmente a Joan Miró. Como siempre, admiro y agradezco tu reinterpretación de los míos versos; eres jodidamente bueno, chaval. Y ya me explicarás que tiene que ver el zoológico que dices ver en el cuadro con los versos satánicos de Abu Uthman Usman Amr ibn Bahr al-Kinani al-Fuqaimi al-Basri ben Ali. Yo no soy vegetariano porque me gusta mucho la carne (todas las carnes, suaves, sonrosadas, delicadas... rubitas; y las de cabrito asado.) Y para que sepas, los mejores exegetas de la pintura surrealista encuentran el universo íntimo de Miró una de las más altas cotas de la expresión surrealista, que no te enteras, tío...:D:D:D
 
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Caen las notas del nocturno

como grávidas palomas en la tarde

vuelan buscando sus ecos

en el trasnoche de un poeta enamorado


El piano desdentado apenas sueña

con las afásicas partituras

que una mano femenina le coloca

como flores ajadas

como brumas de la mañana


Duerme la pequeña modistilla

en la mañana que se cuaja

enamorada del sol acariciante

y el piano tiembla y teme

no acertar con la nota precisa

que haga leve el despertar.


Las espigas se humillan ante el brillo

de la hoz que las viene a asesinar

ignorando su futuro de pan

o delicado cruasán


La modistilla nunca lo ha de probar

y el piano perderá la mano

que aproxime el dulce aroma

al torpe intérprete de jazz


La luz se torna sangre

al pasar por los rojos visillos

y la melodía se pierde

hacia filmes de terror


El piano desdentado

se desdibuja entre el humo

que se escapa

de los negros pentagramas


En la ya cuajada mañana

la modistilla rie y canta

como una alondra enjaulada

y el soldadito de plomo

regresa triste al cuartel




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Ilust.: “La estrella matinal”. Joan Miró. 1940
Trabajado y substancioso tu poema, querido amigo Miguel, interesante narración nos presentas... toda mi admiración y cariño, amigo. Un abrazo, feliz fin de semana.
 
Caen las notas del nocturno

como grávidas palomas en la tarde

vuelan buscando sus ecos

en el trasnoche de un poeta enamorado


El piano desdentado apenas sueña

con las afásicas partituras

que una mano femenina le coloca

como flores ajadas

como brumas de la mañana


Duerme la pequeña modistilla

en la mañana que se cuaja

enamorada del sol acariciante

y el piano tiembla y teme

no acertar con la nota precisa

que haga leve el despertar.


Las espigas se humillan ante el brillo

de la hoz que las viene a asesinar

ignorando su futuro de pan

o delicado cruasán


La modistilla nunca lo ha de probar

y el piano perderá la mano

que aproxime el dulce aroma

al torpe intérprete de jazz


La luz se torna sangre

al pasar por los rojos visillos

y la melodía se pierde

hacia filmes de terror


El piano desdentado

se desdibuja entre el humo

que se escapa

de los negros pentagramas


En la ya cuajada mañana

la modistilla rie y canta

como una alondra enjaulada

y el soldadito de plomo

regresa triste al cuartel




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Ilust.: “La estrella matinal”. Joan Miró. 1940
Transparencias en en un ingreso a las formas, la luz, las espigas, los brillos como configurando
una sal sagrada donde los sentimientos dejan una pedreria livida en las formas. Caminar asi
es como alentarse del sonido de unas teclas que se pierden. me ha gustado mucho.
saludos amables de luzyabsenta
 
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