Orfelunio
Poeta veterano en el portal
Incendios y troneras
Pensarán las hojas
que se mueven en el cuento,
que del mar,
ni una ola
es saludo,
sino el viento.
Pasarán los muchos años
que envejecen a los tiempos,
y entre campos de la gloria
dejarán sus mil peldaños
pasatiempos y memorias
en el libro de los muertos.
Y andarán los ciegos cojos
y los cojos con ceguera,
y tendrán como unos ojos,
y amarán a su cojera.
Después de tanto caminar
se divisa la frontera;
no es frontera, sino mar,
y sus olas son la guerra.
Y una vez detrás de otra
mucha vez será capaz,
de crear la nueva nota
en memoria de la paz.
Pero sube el humo en humos
con el fin de las hogueras,
y la vez será por turnos
con incendios y troneras.
Ya has crecido niña
y te mereces
un poema erótico,
donde tú seas el álbum
y yo un cromo prehistórico.
Pensarán las hojas
que se mueven en el cuento,
que del mar,
ni una ola
es saludo,
sino el viento.
Pasarán los muchos años
que envejecen a los tiempos,
y entre campos de la gloria
dejarán sus mil peldaños
pasatiempos y memorias
en el libro de los muertos.
Y andarán los ciegos cojos
y los cojos con ceguera,
y tendrán como unos ojos,
y amarán a su cojera.
Después de tanto caminar
se divisa la frontera;
no es frontera, sino mar,
y sus olas son la guerra.
Y una vez detrás de otra
mucha vez será capaz,
de crear la nueva nota
en memoria de la paz.
Pero sube el humo en humos
con el fin de las hogueras,
y la vez será por turnos
con incendios y troneras.
Ya has crecido niña
y te mereces
un poema erótico,
donde tú seas el álbum
y yo un cromo prehistórico.
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