Manuel Avilés Mora
Pluma libre
¡Tú!... silencio total... ¡tupido velo!
¡Afilada cuchilla que trastocas
esperanzas internas que derrocas,
retrasando la gloria de mi cielo!
Destructora de sueños... ¡escalpelo!
¡Tú!... desierta vereda, que dislocas
mis confusas palabras y provocas
con tu filo cortante, mi desvelo!
¡Soledad...! ¡esquirla de las tormentas
de un poeta que siente los dolores
en sus partos de letras sin placentas!
Es tu senda desierta de calores,
quien me quita descansos y da rentas,
a silencios y puros sinsabores.
¡Afilada cuchilla que trastocas
esperanzas internas que derrocas,
retrasando la gloria de mi cielo!
Destructora de sueños... ¡escalpelo!
¡Tú!... desierta vereda, que dislocas
mis confusas palabras y provocas
con tu filo cortante, mi desvelo!
¡Soledad...! ¡esquirla de las tormentas
de un poeta que siente los dolores
en sus partos de letras sin placentas!
Es tu senda desierta de calores,
quien me quita descansos y da rentas,
a silencios y puros sinsabores.
