Syd Carlyle
Poeta recién llegado
No duermo, pero hay algo
de dormir en el no dormir.
Insomne, despierto despierto
de un sueño que no era sueño.
Insomne, despierto con el sol.
Y con los ruidos de mi casa.
Ojalá no hubiera ruidos.
En la falta de sueño
los ruidos son como el silencio
en la falta de confianza.
Insectos.
Silente, miro la pared,
y no se si la estoy mirando,
o estoy mirando adentro
de este que ahora soy yo.
-Porque antes era otro-
Se levantan persianas.
Despiertan las gentes,
esas que han dormido
y me siento inútil.
Inútil como esto que escribo
sin saber para qué.
Quizá ellos también
se sientan inútiles.
Ellos, un día más de trabajo.
Yo, un día más de insomnio.
Todo inútil.
de dormir en el no dormir.
Insomne, despierto despierto
de un sueño que no era sueño.
Insomne, despierto con el sol.
Y con los ruidos de mi casa.
Ojalá no hubiera ruidos.
En la falta de sueño
los ruidos son como el silencio
en la falta de confianza.
Insectos.
Silente, miro la pared,
y no se si la estoy mirando,
o estoy mirando adentro
de este que ahora soy yo.
-Porque antes era otro-
Se levantan persianas.
Despiertan las gentes,
esas que han dormido
y me siento inútil.
Inútil como esto que escribo
sin saber para qué.
Quizá ellos también
se sientan inútiles.
Ellos, un día más de trabajo.
Yo, un día más de insomnio.
Todo inútil.
