chc
Christian
Tengo frente a mi una hoja en blanco
cada vez más blanca, más pequeña.
las palabras se achican como viejos,
no encuentro de la rima ni una seña.
En la desolación desesperada
de esta hoja y de mi mente confusa,
encuentro las palabras más gastadas.
Dónde están esas convenientes musas?
Mas la pluma va al papel como luna
al estanque, se refleja borrosa,
y dibuja esa imaginación sosa.
Mi intención era mucho más profunda.
Era encontrar en el tiempo latente,
el color extraviado de la rosa.
cada vez más blanca, más pequeña.
las palabras se achican como viejos,
no encuentro de la rima ni una seña.
En la desolación desesperada
de esta hoja y de mi mente confusa,
encuentro las palabras más gastadas.
Dónde están esas convenientes musas?
Mas la pluma va al papel como luna
al estanque, se refleja borrosa,
y dibuja esa imaginación sosa.
Mi intención era mucho más profunda.
Era encontrar en el tiempo latente,
el color extraviado de la rosa.
