Intuitividad

El cuerpo llega desde lejos con una agudeza arrolladora.
Se cree que es un sonido, pues así lo han definido.
Tal vez sea una musa.
No lo sé.
La magia y el temblor de los sueños, estilan volver a viajar hacia el dolor luminoso.
Cuando llueva detrás de la noche, caminará la angustia, y morirá de soledad la disección molesta, desde la ciudad momificada.
El resto de mis culpas, serán suprasensibles.
Sigilosa caerá esta vez la sombra de las palabras planas.
Conectando un cuarto de ebullición, risas y bestialidad insana.
Sin control, naturalmente capcioso se mostrará el rito incierto.
Aunque haya solo un compresor agónico de las efemérides, en las multitudes.
Quien osará conspirar contra la intuitividad de los buenos.
Nada muere, nada nace, nada es virtualmente efímero.
Es toda una ilusión del infinito.
Uno de cada cien, vuelve a soñar que está vivo.
Todos los sonidos crecen y se proyectan en el tiempo.
Uno de cada cien, creen estar muertos.
El mundo gira en modo surrealista.
La abstracción devela sus propias imágenes y las rocía de realidad y las echa a volar entre los sueños de las gentes.
Esas imágenes son tomadas por los artistas; unos seres celestes, capaces de funcionar como antenas de vida, con la función de captar las ondas direccionales, las que mas tarde serán tomadas como referencia, por los hombres sedientos de influencias, en la búsqueda de nuevas tendencias