REM
Poeta asiduo al portal
Una fugitiva luz cristaliza la negrura,
bruma y ensueño se posan en la aurora
que febril danza alrededor de un árbol desnudo
que frío, inmóvil y callado se despide de un solitario otoño.
La furia se posa inquieta sobre las nubes,
cuales lloran gélidas baladas que al tocar el suelo
se convierten en una bella ceniza helada y blanca.
Siguen los astros, allá en el crepúsculo del universo,
su teatro de sombras y misterios.
Humo y algún que otro rumor
llena las tabernas mal olientes de alcohol
y con borrachos que sollozan su vida festejándolo.
El temor penetra las venas de un joven moribundo
que con su fatigado corazón muere congelado
mientras contempla una velada ajena de un amor perfecto...
¡Tan perfecto!
Que al intentar tocarlo quiebra al igual
que un sueño ingenuo echo de cariñosas imaginaciones.
Una guitarra es sofocada, se hace oír un piano y un violín
que febriles y tristes se acomodan a la estación llena de melancolía y dolor.
Tormenta de blancura. Compás de ternura. Huellas de penumbra.
¡Ahora si se ve la sangre acentuada en la nieve!
Las pupilas de unos curiosos inocentes buscan inquietas algún colorido
en un mundo vestido con una alfombra plateada con sombras doradas;
Insomnio. Locura. Desesperación. Ensueño. Quimera. Ilusión.
¡Todos del mismo color!
Todos son víctimas en algún lugar, de algún tiempo, de este falso invierno.
Todos actúan bellas mentiras para mantener el aliento.
Son tan solo copos de nieve
que se derriten agonicamente en el pulso de una frágil y pequeña mano
de un hermoso, sonrojado y contento niño,
que ansioso,descubre algodón y azúcar en mitad de un mundo
lejos de la nostalgia,
lejos de aquella guerra de héroes olvidados e invisibles víctimas.
Este invierno es perpetuo. Este invierno es un secreto.
Este invierno es fruto del dolorido, añorado y maltratado corazón
que es asesinado por la manipuladora y avariciosa razón.
bruma y ensueño se posan en la aurora
que febril danza alrededor de un árbol desnudo
que frío, inmóvil y callado se despide de un solitario otoño.
La furia se posa inquieta sobre las nubes,
cuales lloran gélidas baladas que al tocar el suelo
se convierten en una bella ceniza helada y blanca.
Siguen los astros, allá en el crepúsculo del universo,
su teatro de sombras y misterios.
Humo y algún que otro rumor
llena las tabernas mal olientes de alcohol
y con borrachos que sollozan su vida festejándolo.
El temor penetra las venas de un joven moribundo
que con su fatigado corazón muere congelado
mientras contempla una velada ajena de un amor perfecto...
¡Tan perfecto!
Que al intentar tocarlo quiebra al igual
que un sueño ingenuo echo de cariñosas imaginaciones.
Una guitarra es sofocada, se hace oír un piano y un violín
que febriles y tristes se acomodan a la estación llena de melancolía y dolor.
Tormenta de blancura. Compás de ternura. Huellas de penumbra.
¡Ahora si se ve la sangre acentuada en la nieve!
Las pupilas de unos curiosos inocentes buscan inquietas algún colorido
en un mundo vestido con una alfombra plateada con sombras doradas;
Insomnio. Locura. Desesperación. Ensueño. Quimera. Ilusión.
¡Todos del mismo color!
Todos son víctimas en algún lugar, de algún tiempo, de este falso invierno.
Todos actúan bellas mentiras para mantener el aliento.
Son tan solo copos de nieve
que se derriten agonicamente en el pulso de una frágil y pequeña mano
de un hermoso, sonrojado y contento niño,
que ansioso,descubre algodón y azúcar en mitad de un mundo
lejos de la nostalgia,
lejos de aquella guerra de héroes olvidados e invisibles víctimas.
Este invierno es perpetuo. Este invierno es un secreto.
Este invierno es fruto del dolorido, añorado y maltratado corazón
que es asesinado por la manipuladora y avariciosa razón.
PD: Las tildes...mi teclado sigue roto pero heintentdo correjirlo con una imitacion el Word...jejejeje..algo es algo. espero que no desagrade demasiado!
