Escribir el ligero sabor en la lengua
La ficción, chatarra de la frustración
Tocar el pastel por los bordes
Dulce y ácido y quiero asfixiarme
Sin tocar demasiado la realidad
Es un imposible lo que tenemos,
Y tocarla sin necesitarlo porque
Aplasta la sensación.
Delirios, nadie te enseñará un poco
¿No te hiere poseer el mundo?
Comezón en los huesos que no es ansiedad
Tan solos que el ruido perfora.
Aun estando satisfechos
Y arañando el ataúd para salir de nuevo
El iris me dice que algo sobra
Un roedor atorado en las tripas.
Real y como siempre
Apretando el corazón.
Un significado que cree en el pudor
Mordidas del presente, es un sicópata.
En las manos la vida y sal
Incluso si la sangre se seca en mis dientes
La realidad obsesionada en dudas
Me preguntará si duele.
Algo rebota en el suelo quebrado
Cuando el presentimiento es lo único.
¿Quién va a entenderme si no me escucho?
Quema, arde, un incendio en mi ropa
Ruedo y caigo por las escaleras,
Pero me siento bien porque
No debería doler menos.
La ficción, chatarra de la frustración
Tocar el pastel por los bordes
Dulce y ácido y quiero asfixiarme
Sin tocar demasiado la realidad
Es un imposible lo que tenemos,
Y tocarla sin necesitarlo porque
Aplasta la sensación.
Delirios, nadie te enseñará un poco
¿No te hiere poseer el mundo?
Comezón en los huesos que no es ansiedad
Tan solos que el ruido perfora.
Aun estando satisfechos
Y arañando el ataúd para salir de nuevo
El iris me dice que algo sobra
Un roedor atorado en las tripas.
Real y como siempre
Apretando el corazón.
Un significado que cree en el pudor
Mordidas del presente, es un sicópata.
En las manos la vida y sal
Incluso si la sangre se seca en mis dientes
La realidad obsesionada en dudas
Me preguntará si duele.
Algo rebota en el suelo quebrado
Cuando el presentimiento es lo único.
¿Quién va a entenderme si no me escucho?
Quema, arde, un incendio en mi ropa
Ruedo y caigo por las escaleras,
Pero me siento bien porque
No debería doler menos.
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