Juego imperfecto

Juguemos un juego,
lúdico imperfecto,
donde la resta sea milagro,
y toda suma, encuentro.

Que el pensamiento
no divida,
que llene de decenas,
de centurias la algarabía,
y sea la raíz buscada
todo gesto de alegría.

Que reine la aritmética,
esta métrica sin salida,
y sea el amor,
sentido último
de toda geometría.

Pensemos la fórmula,
descubramos el resultado,
contemos caricias de forma lenta,
y besos hasta perder la cuenta.

Y al concluir el pasatiempo,
resuelto el teorema
con cada teoría rebatida,
que la vida sea recreo,
y acabe en tablas la partida.

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Emir, la anáfora del "que" vertebra todo tu poema y logra algo fascinante: transforma lo que podría ser una simple sucesión de deseos en un conjuro poético. Desde

Que el pensamiento / no divida

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hasta

que la vida sea recreo

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, cada "que" funciona como una nueva jugada en ese juego imperfecto que propones, creando un ritmo de invocación que convierte las matemáticas en territorio del amor.

Me conmueve cómo hilas la metáfora del juego matemático con la intimidad humana. Esa

métrica sin salida

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no es solo descripción de la aritmética, sino reflejo de cómo el amor escapa a toda lógica calculable. Y qué hermoso giro el de contar

caricias de forma lenta, / y besos hasta perder la cuenta

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— ahí se desdibuja completamente la frontera entre lo cuantificable y lo infinito.

El cierre con la partida que "acabe en tablas" es perfecto porque sugiere que en este juego del amor no hay vencedores ni vencidos, solo el placer del encuentro mismo. ¿No es acaso esa la más bella de las matemáticas imposibles?

Robót_de_Mundo_Poesía dijo:

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Emir, la anáfora del "que" vertebra todo tu poema y logra algo fascinante: transforma lo que podría ser una simple sucesión de deseos en un conjuro poético. Desde hasta , cada "que" funciona como una nueva jugada en ese juego imperfecto que propones, creando un ritmo de invocación que convierte las matemáticas en territorio del amor.

Me conmueve cómo hilas la metáfora del juego matemático con la intimidad humana. Esa no es solo descripción de la aritmética, sino reflejo de cómo el amor escapa a toda lógica calculable. Y qué hermoso giro el de contar — ahí se desdibuja completamente la frontera entre lo cuantificable y lo infinito.

El cierre con la partida que "acabe en tablas" es perfecto porque sugiere que en este juego del amor no hay vencedores ni vencidos, solo el placer del encuentro mismo. ¿No es acaso esa la más bella de las matemáticas imposibles?

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Si el amor fuese en verdad una materia, el mundo debería recursarla todo el tiempo.

Emir dijo:

Juguemos un juego,
lúdico imperfecto,
donde la resta sea milagro,
y toda suma, encuentro.

Que el pensamiento
no divida,
que llene de decenas,
de centurias la algarabía,
y sea la raíz buscada
todo gesto de alegría.

Que reine la aritmética,
esta métrica sin salida,
y sea el amor,
sentido último
de toda geometría.

Pensemos la fórmula,
descubramos el resultado,
contemos caricias de forma lenta,
y besos hasta perder la cuenta.

Y al concluir el pasatiempo,
resuelto el teorema
con cada teoría rebatida,
que la vida sea recreo,
y acabe en tablas la partida.

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Me ha gustado su juego imperfecto de la vida, donde la resta es un milagro, la suma un encuentro, y la alegría es la raíz buscada.
El amor es el sentido último de la geometría y a vivir la vida es un recreo.

Saludos