***QueeN Ginevra***
Poeta adicto al portal
La agonía del poeta.
Del árbol que nace la sangre
escribo las palabras efímeras,
versos que callan el dolor;
versos que esconden desilusión.
escribo las palabras efímeras,
versos que callan el dolor;
versos que esconden desilusión.
Las letras que teñían el campo no son suficiente.
El fruto se seca y el alma agoniza la inspiración;
la estaca que me mata es cada consonante
y cada vocal una bala de plata por la inquisición.
El fruto se seca y el alma agoniza la inspiración;
la estaca que me mata es cada consonante
y cada vocal una bala de plata por la inquisición.
No existe ante tales tiempos recuerdos
puesto que los recuerdos no son momentos;
¿A quién le importan los argumentos
si en el silencio el culpable es el cuerdo?
puesto que los recuerdos no son momentos;
¿A quién le importan los argumentos
si en el silencio el culpable es el cuerdo?
¿A quien le interesará tanta tristeza o tanta locura?
si mis pasos se detienen en cualquier camino
¿A quién le importa si la luna es la diosa nocturna?
si sólo prometen que el día será más bueno
si mis pasos se detienen en cualquier camino
¿A quién le importa si la luna es la diosa nocturna?
si sólo prometen que el día será más bueno
No existe el dolor de la palabra olvidada,
sólo el calor que quema mis entrañas.
Cada segundo pasa y nunca esa voz es callada
y me quedo sin llanto entre tantas arañas.
sólo el calor que quema mis entrañas.
Cada segundo pasa y nunca esa voz es callada
y me quedo sin llanto entre tantas arañas.
Nada puede pararme, porque soy un ser errante;
nada que no sea un simple destino
y de la serpiente el veneno en el camino;
que es el rio del pensamiento ante la muerte.
nada que no sea un simple destino
y de la serpiente el veneno en el camino;
que es el rio del pensamiento ante la muerte.
Nada puede salvar al sol de la noche o a la luna del amanecer.
Han descuidando las hadas a los dioses y los ángeles a Lucifer.
¿Qué les puedo decir ahora del libro siempre fiel?
Que sus letras están muertas esperando renacer
Han descuidando las hadas a los dioses y los ángeles a Lucifer.
¿Qué les puedo decir ahora del libro siempre fiel?
Que sus letras están muertas esperando renacer
No calles poeta lo que piensas, tienes que dejarte ser
El amor no es un sentimiento pues solo busca el carnal placer
Pero este verso, esqueleto de mi profundo ser
que desconoce el poder para siquiera la luz ver,
mucho menos puede renacer.
El amor no es un sentimiento pues solo busca el carnal placer
Pero este verso, esqueleto de mi profundo ser
que desconoce el poder para siquiera la luz ver,
mucho menos puede renacer.
Así pues, con la sangre de mi mente
y las arañas de mi oscura soledad
el camino se cierra en esta inmensidad
sellando mi futuro tan impertinente.
y las arañas de mi oscura soledad
el camino se cierra en esta inmensidad
sellando mi futuro tan impertinente.
Así pues, cual el verso el poeta muere,
cual libro, el poeta también se cierra.
El poeta vive cuando el poema se lee;
el poeta muere cuando se termina.
cual libro, el poeta también se cierra.
El poeta vive cuando el poema se lee;
el poeta muere cuando se termina.
Así pues, el poeta cual verso seco perece
ante el olvido del silente lector anónimo;
ante el suspiro del verso final aparece
el suspiro agónico del poeta olvidado.
ante el olvido del silente lector anónimo;
ante el suspiro del verso final aparece
el suspiro agónico del poeta olvidado.
Por eso; el poeta escribe de nuevo
con la letra de la esencia de su alma;
con lo poco que queda en su agonía:
Un nuevo verso para una nueva vida,
un nuevo verso para un nuevo olvido.
con la letra de la esencia de su alma;
con lo poco que queda en su agonía:
Un nuevo verso para una nueva vida,
un nuevo verso para un nuevo olvido.
***QG***
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