La Sexorcisto
Lluna V. L.
No es cuestión de musas o belleza, sino de un desfase histórico. Poetarcado.
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La Barraca de los Fenómenos de Feria
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No es cuestión de musas o belleza, sino de un desfase histórico. Poetarcado.
La Sexorcisto
Lluna V. L.
La Sexorcisto
Lluna V. L.
Dice la compañera Maribel Tena:
Cuando pienso en la cantidad de autoras que puedo leer y conocer ahora gracias a esta proliferación, creo que estamos de enhorabuena. Quiero pensar que ha llegado el momento de rescatar a tantas escritoras olvidadas, ahora rescatadas no por mujeres sino por excelentes. Se reeditan obras descatalogadas, se realizan tesis doctorales, se publican antologías y se inician proyectos para que entren a formar parte de los planes de estudio; con loables trabajos críticos y de investigación en la mayor parte de los casos que yo conozco.
Cuando pienso en la cantidad de autoras que puedo leer y conocer ahora gracias a esta proliferación, creo que estamos de enhorabuena. Quiero pensar que ha llegado el momento de rescatar a tantas escritoras olvidadas, ahora rescatadas no por mujeres sino por excelentes. Se reeditan obras descatalogadas, se realizan tesis doctorales, se publican antologías y se inician proyectos para que entren a formar parte de los planes de estudio; con loables trabajos críticos y de investigación en la mayor parte de los casos que yo conozco.
La Sexorcisto
Lluna V. L.
Grabado de José Guadalupe, el papá de las catrinas (calaveras mexicanas).
danie
solo un pensamiento...
y sí, hay que estar vivos carajo
Un boceto…
Latido… latidos y más latidos.
Muchos latidos, mientras cae el sol
en el poniente.
Pensé en escribir un puto poema
y solo pienso en los latidos,
en la arteria carótida explotando,
en la sangre latiendo su pequeña revolución
en la mano, en las venas.
Pensé que la tinta no tiene corazón
y que el papel hasta la memoria olvidó.
Y esos latidos en la sien,
en mis paredes craneales
me dicen que hay más… que hay latidos.
Jodido es que de espaldas, medio muertos
no las sintamos. Más jodido es
que nuestros oídos apenas oigan
la canción del viento
cimbreante con sus latidos.
Latidos, arterias, venas y siembra.
Latido de espuma, agua y sal,
agua viva y marea.
Latidos que gritan desde el abierto miocardio
con una voz arrítmica, extraña migración
de gaviotas y golondrinas.
Latidos con gusto a yerba mate,
coca mascada y tabaco.
Latidos de potrillos salvajes
cruzando la selva
como herraduras colgando del pecho.
Es que… ¿quién no se ha ahogado
en un mar furioso de latidos?
Y a su vez, ¿quién no sufrió
un calambre en la rompiente
y fue rescatado por un latido?
Latidos… esos que discuten la muerte
y nos sacuden de la siesta
para que nunca más soportemos
la miseria de la afonía.
Esos latidos que
para muchos resultan aberrantes
y son simples latidos.
...
Hoy, mientras todos duerman
y los periódicos sigan imprimiendo
sus gloriosos clasificados
de cielos y sueños.
Hoy, cuando todos cierren los ojos
y tengan su tan merecido descanso.
Yo no dormiré,
simplemente latiré como un músculo más en el cuerpo,
como un cadáver y sabré que no siempre me acompañaras.
Un boceto…
Latido… latidos y más latidos.
Muchos latidos, mientras cae el sol
en el poniente.
Pensé en escribir un puto poema
y solo pienso en los latidos,
en la arteria carótida explotando,
en la sangre latiendo su pequeña revolución
en la mano, en las venas.
Pensé que la tinta no tiene corazón
y que el papel hasta la memoria olvidó.
Y esos latidos en la sien,
en mis paredes craneales
me dicen que hay más… que hay latidos.
Jodido es que de espaldas, medio muertos
no las sintamos. Más jodido es
que nuestros oídos apenas oigan
la canción del viento
cimbreante con sus latidos.
Latidos, arterias, venas y siembra.
Latido de espuma, agua y sal,
agua viva y marea.
Latidos que gritan desde el abierto miocardio
con una voz arrítmica, extraña migración
de gaviotas y golondrinas.
Latidos con gusto a yerba mate,
coca mascada y tabaco.
Latidos de potrillos salvajes
cruzando la selva
como herraduras colgando del pecho.
Es que… ¿quién no se ha ahogado
en un mar furioso de latidos?
Y a su vez, ¿quién no sufrió
un calambre en la rompiente
y fue rescatado por un latido?
Latidos… esos que discuten la muerte
y nos sacuden de la siesta
para que nunca más soportemos
la miseria de la afonía.
Esos latidos que
para muchos resultan aberrantes
y son simples latidos.
...
Hoy, mientras todos duerman
y los periódicos sigan imprimiendo
sus gloriosos clasificados
de cielos y sueños.
Hoy, cuando todos cierren los ojos
y tengan su tan merecido descanso.
Yo no dormiré,
simplemente latiré como un músculo más en el cuerpo,
como un cadáver y sabré que no siempre me acompañaras.
La Sexorcisto
Lluna V. L.
Estó esta súper tierno.
Puede salirte un poema bastante alegre, lo cual también nos hace cambiar un tanto los biorritmos, pues las putas sombras negativas ya sabemos que nos quieren peinar y vestir todos los días.
Kiss dear
danie
solo un pensamiento...
Te cuento un secreto LLuna… yo no sé un carajo de poesía, si te fijas mis temas ( casi siempre) son derivados de canciones de rock … así qué… pero sí, “las putas sombras” jodido eso… aunque no solo se trata de poesía se trata de la puta vida
Te dejo un tema bien latino… de Ciro… y claro el rock es cuna de la poesía diría en mi ignorancia Y por qué lo pongo , simple, me gusta que tanta vueltas
kisss
La Sexorcisto
Lluna V. L.
Te cuento un secreto LLuna… yo no sé un carajo de poesía, si te fijas mis temas ( casi siempre) son derivados de canciones de rock … así qué… pero sí, “las putas sombras” jodido eso… aunque no solo se trata de poesía se trata de la puta vida
Te dejo un tema bien latino… de Ciro… y claro el rock es cuna de la poesía diría en mi ignorancia Y por qué lo pongo , simple, me gusta que tanta vueltas
kisss
Y yo también me inspiro a partir de canciones de rock muchas veces. En la ignorancia, al final de todo sabremos que poesía tiene un guión en la "i".
danie
solo un pensamiento...
y qué te digo... felicidades por el descubrimiento
y " desde la ignorancia todos sabemos que guion no se tilda" Ay, me encanta esa gente que le busca el pelo al huevo... hhahaha si seguimos asi perdón, así, vamos hasta la medianoche de esta puta navidad... Bueno eso noes malo, por lo menos no la paso tan solo. 
Última edición:
La Sexorcisto
Lluna V. L.
y qué te digo... felicidades por el descubrimiento
Sí, pero este es un guión del 2009 cuando yo era anarquista y quería expropiar las reglas ortográficas
.
danie
solo un pensamiento...
ah, bueno... joder hahhaha cosa sería...Sí, pero este es un guión del 2009 cuando yo era anarquista y quería expropiar las reglas ortográficas
La Sexorcisto
Lluna V. L.
ah, bueno... joder hahhaha cosa sería...
Por cierto corasón, ,¿tú has visto la peli de la vida Lucio Urtubia?
danie
solo un pensamiento...
no... la verdad, pero la busco. S i me la insinuaste es por algo...
La Sexorcisto
Lluna V. L.
En la TV he visto toda lo locura que se ha montado al ganar el Mundial de fútbol, el obelisco lleno de gente. Algo increible. Vosotros los argentinos con esa pasión que arrojais, deberíais ser anarquistas
.
danie
solo un pensamiento...
En la TV he visto toda lo locura que se ha montado al ganar el Mundial de fútbol, el obelisco lleno de gente. Algo increible. Vosotros los argentinos con esa pasión que arrojais, deberíais ser anarquistas
sí… estaba viendo. Una especie de robin hook pero que te puedo decir…, en esta vida nadie roba para darle a los pobres. Algo parecido a “ Caballos salvajes” una peli argentina, obviamente no en basa en un ser real, que vivió… aunque su historia podría ser verídica también en muchos casos por muchos ciudadanos argentinos que perdieron sus pocos ahorros por los bancos y por los decretos nacionales ( como los cambios de cero al billete y los famosos corralitos)
y volviendo a las ideologías, no hay bueno u malo, hay necesidades, vivencias y historia. Hoy en día se juzga mucho pero como se podría juzgar si no hay noción de lo que el otro vivió. Sin esa capacidad es imposible sentencia… pero lo que yo pienso, por mi historia, vivencia y poco más de algo que no sé que fuera que el estado no habría que derrumbarlo pero seguramente modificarlo, ahora como… bueno quitando los privilegios y las clases.
Eso de dividir no es ni para los polos… pero eso nunca va cambiar y es porque siempre tienen que haber un poderoso y un sometido.
Buena data, ahora es tarde… mañana con tiempo pispeo el documental completo Lucio Urtubia.
La Sexorcisto
Lluna V. L.
Más allá de ideologías políticas; lo bueno y malo; lo que atrae de esta persona ( o a mí me atrae) es el idealismo llámalo "romántico" o " boludeces utópicas", que echo de menos en la mayoríade la gente, como que el punto de partida siempre es "todo perdido", que tanto me da rabia.
La Sexorcisto
Lluna V. L.
yo también tengo un boceto
Los Cantos de Yandalys
la gente bonita, fea,
tiesa, llena de berrugas
luminosa, tenebrosa
sureña, norteña
manzanas, kiwis,
cuando llega el Ártico
sabe que las preguntas
y las verdades
son un nuevo juego
para conocer con qué milésima
concilia el alba,
se espera que se escriba
sobre lo escrito,
a través del monolito
entra la luz para indicar
la dirección hacia Yandalys,
tan puta, tan princesa
tan lejana y cercana
como una mano en el agujero,
ahí están las ruinas para beber;
si sabes la elegía
debes cantar rápido en los sueños
a las sombras azuladas,
así las calles devuelven lo dado
si giras a la perfección
en cada esquina y cantón
porque los dioses de madera
son la cojera que hace crak-crak,
canta baladas de rock a Yandalys
un pequeño beso que se quede en el molde
como huella de que tras el casco facial
hay algo más que una calavera,
el asiento trasero del carro
que se abate para que vengas
hacia mí, encima,
en el espacio hay cosas por saber
que no se van a saber,
por eso te rodeo con los brazos
porque hay un laberinto
una planicie, un alcorque
un algo, una orquídea,
cuando llegua la sinfonía de la destrucción
cerramos los ojos y contratemos los músculos,
si es Yandalys un destino
o un lugar para empezar,
si es un atolladero o un santuario
debes entonar el discurso
desde cualquier montón de escombros,
no hay que odiar
si ya estaba todo construido
pero no te lo dejaban ver,
debes aprender que es de nuevo
el barro y la arcilla.
hay alguien que quiere parar
el mundo cruel, despiadado,
quiere detener un tanque;
huesos contra hierro blindado
en una plaza donde no dejan soñar,
una ciudad sin hacer
un páramo que no quiere se construido
una leyenda qué dice que Yandalys
fue destruida por una enorme ola
que los ciudadanos se murieron de hambre
que la arena reclamó los dominios
de los escorpiones, tritones, cornejas,
que todo acaba porque tiene que empezar;
en una mañana con cielo rosáceo
los arqueólogos vuelven a descubrir
la ciudad perdida de Yandalys,
jeroglíficos olvidados
maleza que se resiste a dejar
ver lo que se tiene que ver,
el tiempo va asesinando lentamente
esqueletos que quieren volver atrás,
y todo quiere regresar
pero las galas de oro son restos,
chamanes que fracasaron
mirando demasiado el cielo de nocturno;
pocos milagros, muchos golpes,
una bóveda ritual en Yandalys
o quizás una casa de prostitución,
golpe por golpe, corazón duro
o quizás blando como argamasa,
a las malvas les gusta crecer rápido
para dejar en el substrato el pasado,
un pasado que se devuelve al suelo
de una tierra fértil, abonada,
si quieres escuchar al viento
silbar entre las piedras pulidas
ponte dos orejas, una cabeza, algo,
ese es un destino tras un destino;
Yandalys la mítica, el parque de atracciones,
Atenas y Sodoma.
niños que caminan y no saben donde están,
barro y paja, cemento y hormigón,
cronistas con aliento de dragón
citando en las redes sociales
los motivos de porqué no existió Yandalys;
putas y vagos, locos y retrasados,
utopías vacionales al centro de la nada
mierda para armar revoluciones,
las ciudades se convierten en basural
de líneas imaginarias sin sentido,
algún sonámbulo dice:
"Un tornado de almas".
Otros fonámbulos anuncian:
"Elijo la rosa antes que a dios y un beso de ley".
Un perro vagabundo ladra:
"¡Guau, guau!"
Las campanas tañen y los rayos zigzagean
el moho aguarda con paciencia,
historias de amnesia sobre un lugar maravilloso
cuentos sobre un sitio donde las drogas son gratis,
mujeres que se escriben así mismas
antes de que vuelve el rocío y el Sol,
un punto en el horizonte
una silueta a la que llegar
antes de que venga el deseo de los momentos
el miedo a conseguir todo;
edificios altos que sobreviven
a la crecida del agua,
ciénaga que alarga las orillas
silencio, no cantan los pájaros,
espejos que brillan;
Yandalys la misteriosa, la real,
cuentos perdidos en la arquitectura.
8
..................
(por el momento hasta aquí)
Los Cantos de Yandalys
la gente bonita, fea,
tiesa, llena de berrugas
luminosa, tenebrosa
sureña, norteña
manzanas, kiwis,
cuando llega el Ártico
sabe que las preguntas
y las verdades
son un nuevo juego
para conocer con qué milésima
concilia el alba,
se espera que se escriba
sobre lo escrito,
a través del monolito
entra la luz para indicar
la dirección hacia Yandalys,
tan puta, tan princesa
tan lejana y cercana
como una mano en el agujero,
ahí están las ruinas para beber;
si sabes la elegía
debes cantar rápido en los sueños
a las sombras azuladas,
así las calles devuelven lo dado
si giras a la perfección
en cada esquina y cantón
porque los dioses de madera
son la cojera que hace crak-crak,
canta baladas de rock a Yandalys
un pequeño beso que se quede en el molde
como huella de que tras el casco facial
hay algo más que una calavera,
el asiento trasero del carro
que se abate para que vengas
hacia mí, encima,
en el espacio hay cosas por saber
que no se van a saber,
por eso te rodeo con los brazos
porque hay un laberinto
una planicie, un alcorque
un algo, una orquídea,
cuando llegua la sinfonía de la destrucción
cerramos los ojos y contratemos los músculos,
si es Yandalys un destino
o un lugar para empezar,
si es un atolladero o un santuario
debes entonar el discurso
desde cualquier montón de escombros,
no hay que odiar
si ya estaba todo construido
pero no te lo dejaban ver,
debes aprender que es de nuevo
el barro y la arcilla.
hay alguien que quiere parar
el mundo cruel, despiadado,
quiere detener un tanque;
huesos contra hierro blindado
en una plaza donde no dejan soñar,
una ciudad sin hacer
un páramo que no quiere se construido
una leyenda qué dice que Yandalys
fue destruida por una enorme ola
que los ciudadanos se murieron de hambre
que la arena reclamó los dominios
de los escorpiones, tritones, cornejas,
que todo acaba porque tiene que empezar;
en una mañana con cielo rosáceo
los arqueólogos vuelven a descubrir
la ciudad perdida de Yandalys,
jeroglíficos olvidados
maleza que se resiste a dejar
ver lo que se tiene que ver,
el tiempo va asesinando lentamente
esqueletos que quieren volver atrás,
y todo quiere regresar
pero las galas de oro son restos,
chamanes que fracasaron
mirando demasiado el cielo de nocturno;
pocos milagros, muchos golpes,
una bóveda ritual en Yandalys
o quizás una casa de prostitución,
golpe por golpe, corazón duro
o quizás blando como argamasa,
a las malvas les gusta crecer rápido
para dejar en el substrato el pasado,
un pasado que se devuelve al suelo
de una tierra fértil, abonada,
si quieres escuchar al viento
silbar entre las piedras pulidas
ponte dos orejas, una cabeza, algo,
ese es un destino tras un destino;
Yandalys la mítica, el parque de atracciones,
Atenas y Sodoma.
niños que caminan y no saben donde están,
barro y paja, cemento y hormigón,
cronistas con aliento de dragón
citando en las redes sociales
los motivos de porqué no existió Yandalys;
putas y vagos, locos y retrasados,
utopías vacionales al centro de la nada
mierda para armar revoluciones,
las ciudades se convierten en basural
de líneas imaginarias sin sentido,
algún sonámbulo dice:
"Un tornado de almas".
Otros fonámbulos anuncian:
"Elijo la rosa antes que a dios y un beso de ley".
Un perro vagabundo ladra:
"¡Guau, guau!"
Las campanas tañen y los rayos zigzagean
el moho aguarda con paciencia,
historias de amnesia sobre un lugar maravilloso
cuentos sobre un sitio donde las drogas son gratis,
mujeres que se escriben así mismas
antes de que vuelve el rocío y el Sol,
un punto en el horizonte
una silueta a la que llegar
antes de que venga el deseo de los momentos
el miedo a conseguir todo;
edificios altos que sobreviven
a la crecida del agua,
ciénaga que alarga las orillas
silencio, no cantan los pájaros,
espejos que brillan;
Yandalys la misteriosa, la real,
cuentos perdidos en la arquitectura.
8
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(por el momento hasta aquí)
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La Sexorcisto
Lluna V. L.
Abuelitas deshauciadas
victoria tras victoria
vamos perdiendo
la ropa, la piel, los momentos.
En definitiva la vida
el aire,
un dolor de corazón
al que tememos que haga parar
la sangre de la acción directa,
crujen en los sueños
a golpes los huesos viejos
victoria tras victoria
empezamos perdiendo
mandando a la mierda a todos esos sofistas,
hostia a hostia
abuelitas desahuciadas
infecta poética.
victoria tras victoria
vamos perdiendo
la ropa, la piel, los momentos.
En definitiva la vida
el aire,
un dolor de corazón
al que tememos que haga parar
la sangre de la acción directa,
crujen en los sueños
a golpes los huesos viejos
victoria tras victoria
empezamos perdiendo
mandando a la mierda a todos esos sofistas,
hostia a hostia
abuelitas desahuciadas
infecta poética.
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danie
solo un pensamiento...
Pistas mundiales
Yo me pregunto: ¿nosotros, los seres "pensantes"
para qué carajo tenemos lengua?
Para besar ese macizo oro
y saborear hasta la languidez
la sal en la herida del mundo.
¿Para algo más la debemos tener?
Nosotros los seres mortales, tal vez
sería bueno soltarla
no para poner una alfombra a tus pies
sino para cortarte de la misma forma
que Salt Bae corta y rebolea la carne.
Es que si pensamos un poco
tambien sería bueno
que la sangre chorree
y que la grasa te bañe
con su espeso colesterol,
así, tal vez, te escurras y quepas
en ese huequito,
ese pedazo de yo prestado
ni Norte ni Sur, solo Oeste Asiatico
en el medio del desierto,
un digno tacho de habichuelas
germinando
un poco triste con mucho de sombra.
Y al final del Santo Grial, el cáliz de oro,
bebas tu delicioso veneno.
Yo me pregunto: ¿nosotros, los seres "pensantes"
para qué carajo tenemos lengua?
Para besar ese macizo oro
y saborear hasta la languidez
la sal en la herida del mundo.
¿Para algo más la debemos tener?
Nosotros los seres mortales, tal vez
sería bueno soltarla
no para poner una alfombra a tus pies
sino para cortarte de la misma forma
que Salt Bae corta y rebolea la carne.
Es que si pensamos un poco
tambien sería bueno
que la sangre chorree
y que la grasa te bañe
con su espeso colesterol,
así, tal vez, te escurras y quepas
en ese huequito,
ese pedazo de yo prestado
ni Norte ni Sur, solo Oeste Asiatico
en el medio del desierto,
un digno tacho de habichuelas
germinando
un poco triste con mucho de sombra.
Y al final del Santo Grial, el cáliz de oro,
bebas tu delicioso veneno.
danie
solo un pensamiento...
La Sexorcisto
Lluna V. L.
Poema de auto-ayuda para una mujer cavernícola (borrador)
El yo neolítico
soy una chica que ha salido de las cavernas
brasier, bragas y medias de low-cost,
te puedo contar como hacer poemas de auto-ayuda
para que dejes la época de la piedra,
te puedo dar la chapa con que es el carisma
la luz, el amor y las sinalefas,
"yo me hice a mi misma".
Me leo la Biblia en una hora
mientras con el air-liner me disimulo el unicejo,
por eso hago borradores y borradores
y me borro a mi misma y a los granos,
me borro de todo mal
con la mano alzada, jurando,
me borro del borrador
con el borrador,
me borro del neolítico,
me borro del yo.
El tu prehistórico
tu eres una mujer de las cuevas
aún no conoces la crema depilatoria
ni los rayos-x,
Garcilaso de la Vega te respeta
Vishnu te respeta
los porreros del barrio te respetan
el colectivo de celiacos te respeta,
las hachas de sílex te molan
los celacantos te encantan,
las canteras son el paraíso
ahí hay rock de verdad
y te puedes hacer un selfie AC
si la WiFi no pierde cobertura
y con los amigos quedas retratada
para la prehistoria.
Conclusiones
hay que ponerse seria
pensando en el rencor
de quedarse clavada en un poema,
atorada sabiendo que no vas a ayudar
a los niños sin manos,
ni a las abuelitas deshauciadas en la nieve,
una y otra historia que no vale para nada
hay miles iguales,
quizás cajitas con buenas palabras
y asesinatos radiactivos con sílabas
sacadas de la ojarasca otoñal,
contradictoriamente
el crustáceo busca la pleamar
en medio del continente facial,
cavernario.
El yo neolítico
soy una chica que ha salido de las cavernas
brasier, bragas y medias de low-cost,
te puedo contar como hacer poemas de auto-ayuda
para que dejes la época de la piedra,
te puedo dar la chapa con que es el carisma
la luz, el amor y las sinalefas,
"yo me hice a mi misma".
Me leo la Biblia en una hora
mientras con el air-liner me disimulo el unicejo,
por eso hago borradores y borradores
y me borro a mi misma y a los granos,
me borro de todo mal
con la mano alzada, jurando,
me borro del borrador
con el borrador,
me borro del neolítico,
me borro del yo.
El tu prehistórico
tu eres una mujer de las cuevas
aún no conoces la crema depilatoria
ni los rayos-x,
Garcilaso de la Vega te respeta
Vishnu te respeta
los porreros del barrio te respetan
el colectivo de celiacos te respeta,
las hachas de sílex te molan
los celacantos te encantan,
las canteras son el paraíso
ahí hay rock de verdad
y te puedes hacer un selfie AC
si la WiFi no pierde cobertura
y con los amigos quedas retratada
para la prehistoria.
Conclusiones
hay que ponerse seria
pensando en el rencor
de quedarse clavada en un poema,
atorada sabiendo que no vas a ayudar
a los niños sin manos,
ni a las abuelitas deshauciadas en la nieve,
una y otra historia que no vale para nada
hay miles iguales,
quizás cajitas con buenas palabras
y asesinatos radiactivos con sílabas
sacadas de la ojarasca otoñal,
contradictoriamente
el crustáceo busca la pleamar
en medio del continente facial,
cavernario.
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La Sexorcisto
Lluna V. L.
lengua-lenguados-lenguaje-lengumbres-lenguachados-lenteguas-lengualentos-lenguformes-lenguaxílofónicos-lengulunares
danie
solo un pensamiento...
y ya estas evocando a Girondo a como vamos
danie
solo un pensamiento...
Y algo más que solo moscas
Me enferma
la mosca que revolotea y no es concedida como obra de Dios.
Sí, es que la mosca para mí, es
el lenguaje más puro y explícito de Dios.
Y por el simple hecho de que ella,
la mosca, con sus patitas
anda por donde otros no se animan
y deja su rastro en el foco de la mierda, en la miseria.
¿En cambio, tú, hijo de Dios, qué haces cómodo en tu sofá?
Simplemente te olvidas de todo,
hasta de las moscas.
Yo adoro a las moscas, y si te choca lo que expongo,
significa que voy por buen camino.
Yo adoro esa rebeldía de mosca, insistente,
que se posa una y otra vez
ante lo que molesta a otros.
Con coraje, la mosca, se vuelve incansable y hasta nefasta,
terca en su revoloteo y te dice
mira aquí; no alcanza tu balbuceo somnoliento,
mira aquí que aún hay vida antes de pudrirse.
También me enferma el silencio,
ese silencio como daga punzante en la garganta
que detesta el ruido/zumbido de las moscas.
Es que a diferencia de lo que se cree,
los ruidos no son malos, hacen pensar
más en una tierra/cementerio arado por tanto silencio.
También me enferma el juicio de los hombres
y para Juicios aún no “terminamos con el juicio del Dios”.
Vuelvo a decirlo, adoro a las moscas
también a los zánganos y mosquitos
que te quitan de tu siesta, tu módico confort.
Y cuidado con lo que dices;
no vaya ser que en tu boca entre alguna mosca.
...
Lo escribí por ahí, no recuerdo el título ... algo de moscas en fin
Me enferma
la mosca que revolotea y no es concedida como obra de Dios.
Sí, es que la mosca para mí, es
el lenguaje más puro y explícito de Dios.
Y por el simple hecho de que ella,
la mosca, con sus patitas
anda por donde otros no se animan
y deja su rastro en el foco de la mierda, en la miseria.
¿En cambio, tú, hijo de Dios, qué haces cómodo en tu sofá?
Simplemente te olvidas de todo,
hasta de las moscas.
Yo adoro a las moscas, y si te choca lo que expongo,
significa que voy por buen camino.
Yo adoro esa rebeldía de mosca, insistente,
que se posa una y otra vez
ante lo que molesta a otros.
Con coraje, la mosca, se vuelve incansable y hasta nefasta,
terca en su revoloteo y te dice
mira aquí; no alcanza tu balbuceo somnoliento,
mira aquí que aún hay vida antes de pudrirse.
También me enferma el silencio,
ese silencio como daga punzante en la garganta
que detesta el ruido/zumbido de las moscas.
Es que a diferencia de lo que se cree,
los ruidos no son malos, hacen pensar
más en una tierra/cementerio arado por tanto silencio.
También me enferma el juicio de los hombres
y para Juicios aún no “terminamos con el juicio del Dios”.
Vuelvo a decirlo, adoro a las moscas
también a los zánganos y mosquitos
que te quitan de tu siesta, tu módico confort.
Y cuidado con lo que dices;
no vaya ser que en tu boca entre alguna mosca.
...
Lo escribí por ahí, no recuerdo el título ... algo de moscas en fin
Última edición:
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Lluna V. L.
Y algo más que solo moscas
Me enferma
la mosca que revolotea y no es concedida como obra de Dios.
Sí, es que la mosca para mí, es
el lenguaje más puro y explícito de Dios.
Y por el simple hecho de que ella,
la mosca, con sus patitas
anda por donde otros no se animan
y deja su rastro en el foco de la mierda, en la miseria.
¿En cambio, tú, hijo de Dios, qué haces cómodo en tu sofá?
Simplemente te olvidas de todo,
hasta de las moscas.
Yo adoro a las moscas, y si te choca lo que expongo,
significa que voy por buen camino.
Yo adoro esa rebeldía de mosca, insistente,
que se posa una y otra vez
ante lo que molesta a otros.
Con coraje, la mosca, se vuelve incansable y hasta nefasta,
terca en su revoloteo y te dice
mira aquí; no alcanza tu balbuceo somnoliento,
mira aquí que aún hay vida antes de pudrirse.
También me enferma el silencio,
ese silencio como daga punzante en la garganta
que detesta ruido/zumbido de las moscas.
Es que a diferencia de lo que se cree,
los ruidos no son malos, hacen pensar
más en una tierra/cementerio arado por tanto silencio.
También me enferma el juicio de los hombres
y para Juicios aún no “terminamos con el juicio del Dios”.
Vuelvo a decirlo, adoro a las moscas
también a los zánganos y mosquitos
que te quitan de tu siesta, tu módico confort.
Y cuidado con lo que dices;
no vaya ser que en tu boca entre alguna mosca.
...
Lo escribí por ahí, no recuerdo el título ... algo de moscas en fin
qué paciencia por diox del duodeno. xddddDeja las moscas y habla de perros-peluche y gatos de Angora.
danie
solo un pensamiento...
ositos de peluches??? algo así... naaá para eso hay que tener talento
Deja las moscas y habla de perros-peluche y gatos de Angora.
ya tengo muchos de gatos/ gatas de angora
La Sexorcisto
Lluna V. L.
ositos de peluches??? algo así... naaá para eso hay que tener talento
¿Ya no escribes neosurrealismo?
La Sexorcisto
Lluna V. L.
Llevo una media hora leyendo MP y me encuentro poemas splatter, amoríos, lunas, autoayuda, misas a Lucifer y otros dioses, nanas, flores y otras madres muy locas junto a métrica de todo tipo de cosas bonitas con poemas mode chingar-colocarse.
La verdad que varidad hay.
La verdad que varidad hay.
La Sexorcisto
Lluna V. L.
El misterio del tiempo V1
el puto hermetismo
querido lector
escucha atentamente
date la vuelta
y vuelve a ver el camino
en caída libre
el misterio del tiempo
somos nosotros
nos podemos llamar hermanos
en caída libre
la expansión de algo
que se refleja en los cristales
del un viejo bar de barrio
en el ciclópeo parque
mil cuestiones de filosofía porrera
que desmienten a los cínicos
perros pitbulls
tumbados en el césped artificial
mirando volutas de humo
suspendidas en el aire
y más allá
un cruce de carreteras
para preguntar al asfalto
sobre los estrellados
emoticones
bajó del cielo el profeta Girondo
lo confirmamos en el WhatsApp
con emoticones de corazones
y tiramos confeti
hubo una fiesta acojonante
hasta altas horas de la noche
se tomaron medidas anticonceptivas
para que todos obtuvieran
condones de colores gratis
la felicidad
pero no fue hasta casi al final
que alguien se percató
de que el profeta Girondo
no estaba y la luna era octogonal
se había marchado
volando
así de fácil
agitando los brazos
un misterio muy misterioso
el misterio del tiempo
cojonudo
y los perros pitbulls
también hicieron cosas entre ellos
muchas flores
si no hay más remedio
me puedes traer flores de plástico
y un vaso de PVC
para el vino tinto de Rioja
qué tristeza
qué pena
si estalla una bomba
miles de aves migratorias
cayendo del cielo
como pollos fritos
si no hay más remedio
dirán los que activaron
el dispositivo de guerra
eso
si no hay más remedio
el misterio del tiempo
es una paradoja coñazo
del espacio-cuántico
en lecciones de bachiller por fascículos
un agujero negro
en el que te deseo
si no hay
no hay
hay
Pedro Casariego de mi corazón
ya cité a Girondo
y te nombro a ti
me van a llamar fan adolescente
de posters rosas
extraídos por impresora doméstica
pero no tengo los autógrafos
por tener no tengo ni el tengo
ni el tiene
ni tu tienes
ni tendremos
no tengo ni una bolsa de pipas
para pasar el tiempo en un banco
cotilleando a la gente que pasea
escrutando las milésimas de segundo
del misterio del tiempo
estructura clásica
No voy a negar que somos efímeros
como una hogaza de pan
para alguien que no ha comido
durante una semana.
Además, el Big Bang
nos guarda un tremendo rencor,
porque el Universo
acabará contrayéndose
y todos se convertirá
en un gran crujido final,
terminal
end.
Como de espina partida
y descalcificada,
menos mal que no estaremos
para verlo.
Y aunque más de uno
piense en irse con el aire
a lo Alfonsina Storni,
no somos inmortales;
porque si no la palmáramos
terminaríamos sin espacio físico,
amontonados,
y no es bueno acabar con la cabeza
sobre el culo del vecino.
Qué bazofia esto del misterio del tiempo,
un gran timo.
porque al principio del todo
no había tiempo
y en ese momento
estaríamos mejor
siendo "algo", lo que fuera,
currando para buscar la luz.
las tierras baldías
no hay mas tiempo
para la juventud azucarada
sobredosis de hidratos de carbono
quizás queda el tiempo justo
para que descarguen su frustración
1... 2... 3...
tu agridulce arena
la puta sombra
el viejo cielo acartonado
nuestra cogorza bermeja
vuestra resaca colosal
ellos
los versos perdidos
de aquellos e-books rayados
yo que soy la grieta
tu que vas hacia el canal
el que abre las piernas
la hambruna
nuestra unión salival
vuestra fragmentación
ellos
los dedos de quitina
de aquellas milésimas de consumo
rayos y truenos
en la tierra desangelada
Blancanieves en la urna
marihuana difunta
los días en negro
la estática lata de cerveza
el arroz a las tres delicias descongelado
si la App del Burger King
se cuelga otra vez
la auto-ayuda no va funcionar
email espiritual
que quisiera mandar con cariño
por las que caen en el ácido profético
con buenas intenciones
amor mal gastado
tiempo muerto
perdido
el puto hermetismo
querido lector
escucha atentamente
date la vuelta
y vuelve a ver el camino
en caída libre
el misterio del tiempo
somos nosotros
nos podemos llamar hermanos
en caída libre
la expansión de algo
que se refleja en los cristales
del un viejo bar de barrio
en el ciclópeo parque
mil cuestiones de filosofía porrera
que desmienten a los cínicos
perros pitbulls
tumbados en el césped artificial
mirando volutas de humo
suspendidas en el aire
y más allá
un cruce de carreteras
para preguntar al asfalto
sobre los estrellados
emoticones
bajó del cielo el profeta Girondo
lo confirmamos en el WhatsApp
con emoticones de corazones
y tiramos confeti
hubo una fiesta acojonante
hasta altas horas de la noche
se tomaron medidas anticonceptivas
para que todos obtuvieran
condones de colores gratis
la felicidad
pero no fue hasta casi al final
que alguien se percató
de que el profeta Girondo
no estaba y la luna era octogonal
se había marchado
volando
así de fácil
agitando los brazos
un misterio muy misterioso
el misterio del tiempo
cojonudo
y los perros pitbulls
también hicieron cosas entre ellos
muchas flores
si no hay más remedio
me puedes traer flores de plástico
y un vaso de PVC
para el vino tinto de Rioja
qué tristeza
qué pena
si estalla una bomba
miles de aves migratorias
cayendo del cielo
como pollos fritos
si no hay más remedio
dirán los que activaron
el dispositivo de guerra
eso
si no hay más remedio
el misterio del tiempo
es una paradoja coñazo
del espacio-cuántico
en lecciones de bachiller por fascículos
un agujero negro
en el que te deseo
si no hay
no hay
hay
Pedro Casariego de mi corazón
ya cité a Girondo
y te nombro a ti
me van a llamar fan adolescente
de posters rosas
extraídos por impresora doméstica
pero no tengo los autógrafos
por tener no tengo ni el tengo
ni el tiene
ni tu tienes
ni tendremos
no tengo ni una bolsa de pipas
para pasar el tiempo en un banco
cotilleando a la gente que pasea
escrutando las milésimas de segundo
del misterio del tiempo
estructura clásica
No voy a negar que somos efímeros
como una hogaza de pan
para alguien que no ha comido
durante una semana.
Además, el Big Bang
nos guarda un tremendo rencor,
porque el Universo
acabará contrayéndose
y todos se convertirá
en un gran crujido final,
terminal
end.
Como de espina partida
y descalcificada,
menos mal que no estaremos
para verlo.
Y aunque más de uno
piense en irse con el aire
a lo Alfonsina Storni,
no somos inmortales;
porque si no la palmáramos
terminaríamos sin espacio físico,
amontonados,
y no es bueno acabar con la cabeza
sobre el culo del vecino.
Qué bazofia esto del misterio del tiempo,
un gran timo.
porque al principio del todo
no había tiempo
y en ese momento
estaríamos mejor
siendo "algo", lo que fuera,
currando para buscar la luz.
las tierras baldías
no hay mas tiempo
para la juventud azucarada
sobredosis de hidratos de carbono
quizás queda el tiempo justo
para que descarguen su frustración
1... 2... 3...
tu agridulce arena
la puta sombra
el viejo cielo acartonado
nuestra cogorza bermeja
vuestra resaca colosal
ellos
los versos perdidos
de aquellos e-books rayados
yo que soy la grieta
tu que vas hacia el canal
el que abre las piernas
la hambruna
nuestra unión salival
vuestra fragmentación
ellos
los dedos de quitina
de aquellas milésimas de consumo
rayos y truenos
en la tierra desangelada
Blancanieves en la urna
marihuana difunta
los días en negro
la estática lata de cerveza
el arroz a las tres delicias descongelado
si la App del Burger King
se cuelga otra vez
la auto-ayuda no va funcionar
email espiritual
que quisiera mandar con cariño
por las que caen en el ácido profético
con buenas intenciones
amor mal gastado
tiempo muerto
perdido
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