aprendiz_de_diogenes
Poeta recién llegado
No escribo para un amigo, o para un amante,
si no, para a aquellos que sientan la esencia de las letras,
lo que trato de expresar con ellas
pues quiero paz, de no ser el único.
A quienes, en las noches no duermen por paradigmas reiterantes,
que están en constante en dromomania, confabulación, compulsivas y obsesivas,
con conversaciones de las cuales somos oyentes, más no participes escalofirantes,
y su silencio in-concierta, pues traman algo contra nosotros mismos,
todo dentro de cavidad oscura, humedad y mórbida que dicen da el titulo, de ser humano,
maldiciendo el despertar, ya que saben que están vivos
Para aquellos que somos hijos de la madre ira,
y sobrinos de sus hermanas ironía, sarcasmo y cinismo
degustando del placer de un lujurioso incesto,
viviendo en pecado a diario y esperando que alguien lleve la cuenta,
por que estamos cansados de preguntarnos que si en nosotros radica la falla!
de no ajustarnos a los rangos referenciales de normalidad de una clonada sociedad.
Los ya comprendimos la impredecible belleza de la depresión y lo soledad,
y encontramos la monotonía a la felicidad, la alegría la demostramos en una risilla hipócrita,
al igual que la ira, la tristeza o cualquier,
sentimiento o sentido, por que igual, nos provoca sufrimiento,
pues es mejor reír de tu sufrimiento, con el recalco del ajeno.
A los que nuestras lagrimas se cortaron las venas,
pues no soportaron el sufrimiento que lavaban,
del alma de nuestro tristes y afligidos seres,
y las pocas que soportaron se cristalizaron en un mar de sal,
en un desierto estéril de emociones.
Y para nosotros, que nuestro único problema es la nada y la nada es el todo,
y el todo no es problema para nosotros, es la nada el único problema,
al igual que Baudelaire y su Corte de Poetas Malditos asqueados de la vida,
por que en vida ya estamos muertos y la muerte vive para nosotros,
que no queremos morir pero no podemos seguir viviendo,
y que consideramos al suicidio una de las bellas artes, después del asesinato y la necrofilia,
¿pues quien? no quisiera inmolarse imitando un cuadro de Miguel Ángel,
siendo un bello cadáver, digno de se llevado y admirado en una galería de un museo,
por uno de nosotros.
si no, para a aquellos que sientan la esencia de las letras,
lo que trato de expresar con ellas
pues quiero paz, de no ser el único.
A quienes, en las noches no duermen por paradigmas reiterantes,
que están en constante en dromomania, confabulación, compulsivas y obsesivas,
con conversaciones de las cuales somos oyentes, más no participes escalofirantes,
y su silencio in-concierta, pues traman algo contra nosotros mismos,
todo dentro de cavidad oscura, humedad y mórbida que dicen da el titulo, de ser humano,
maldiciendo el despertar, ya que saben que están vivos
Para aquellos que somos hijos de la madre ira,
y sobrinos de sus hermanas ironía, sarcasmo y cinismo
degustando del placer de un lujurioso incesto,
viviendo en pecado a diario y esperando que alguien lleve la cuenta,
por que estamos cansados de preguntarnos que si en nosotros radica la falla!
de no ajustarnos a los rangos referenciales de normalidad de una clonada sociedad.
Los ya comprendimos la impredecible belleza de la depresión y lo soledad,
y encontramos la monotonía a la felicidad, la alegría la demostramos en una risilla hipócrita,
al igual que la ira, la tristeza o cualquier,
sentimiento o sentido, por que igual, nos provoca sufrimiento,
pues es mejor reír de tu sufrimiento, con el recalco del ajeno.
A los que nuestras lagrimas se cortaron las venas,
pues no soportaron el sufrimiento que lavaban,
del alma de nuestro tristes y afligidos seres,
y las pocas que soportaron se cristalizaron en un mar de sal,
en un desierto estéril de emociones.
Y para nosotros, que nuestro único problema es la nada y la nada es el todo,
y el todo no es problema para nosotros, es la nada el único problema,
al igual que Baudelaire y su Corte de Poetas Malditos asqueados de la vida,
por que en vida ya estamos muertos y la muerte vive para nosotros,
que no queremos morir pero no podemos seguir viviendo,
y que consideramos al suicidio una de las bellas artes, después del asesinato y la necrofilia,
¿pues quien? no quisiera inmolarse imitando un cuadro de Miguel Ángel,
siendo un bello cadáver, digno de se llevado y admirado en una galería de un museo,
por uno de nosotros.
