La Crisis

El astuto y pendenciero astro lunar, con su coagulada tajada de sangre, en plenitud de oboes que claman al cielo nocturno de la misoginia, se va desengranando en un fino polvo. Los demás planetas no morirán. Se columpian en la fuerza ingrávida del macrocosmos. Y Dios, en bata y zapatillas, ronca como un lirón. Mientras la llamarada turquesa del sol alcanza los pies descalzos de la madre tierra. ¡Oh! Cuánto tienen que aprender los pitufos de la aldea serrana. Están atareados para que no les alcance la obscuridad bestial de una seria crisis existencial. El padre y sacerdote de esos risueños seres hace tiempo que tiene cosida la boca. Sólo cargan carbón ardiente en tinajas a rebosar de lamentos. Esos diminutos monigotes de un áspero cuento infantil. Y, para dar el broche final, un paupérrimo tiempo se echa encima de un amanecer que, el muy goloso, se merienda las últimas migajas de la a sexualidad condenada.

homo-adictus, el panorama devastador, ante el cual sólo se difuminaba la luna en una tremebunda vorágine de sonidos odiosos hacia las mujeres, tenía prendido de esperanza singular a los demás astros. Éstos últimos se mantenían en un equilibrio fulgurante. Mientras el Creador dormía. Y, mientras, esos famosos seres azules trabajaban sin descanso. Por miedo a perder el magno calor que tanta falta haría, ante una crítica hecatombe de dimensiones singulares. Sólo se guiaban por el temor. Ante la impotencia de su jefe, que nada podía decir por su boca sellada. Pero de lo que no se daban cuenta, era que ya estaban sentenciados. Ante la próxima alborada, que no tendría piedad sobre esos diminutos seres. Carentes de sexo. Atentamente Edouard.