Don Yago
Poeta recién llegado
Qué muerte más apreciada
morir por alguien
que morir en una cama en solitario
con una oración de plegaria
Somos las células
que nunca mueren al instante con el hombre
somos el ser que quisiera ser
como la humildad del pobre
somos la mentira que no cabe en el pecho de un espectro porque carece de carne
somos el espíritu que vive con ansias
al lado de la vida con la ilusión de volver
somos el plebeyo que ve la luz
y por la carencia no puede prender
Vivimos en un mundo sin fin
vivimos en un mundo con pocas sonrisas
porque los tiempos felices son efímeros,
nos dicen crearlos pero dónde crearlos,
En este orbe de espinas blancas?
Ahora mi corazón late en pleno dolor
porque mi raza es el colono del esclavo libre
por qué intentan avivarme vivir lo que no vivo
por qué no puedo desnudar mis palabras sin ser tildado
por qué no puedo regocijar junto al hermano la dicha de mi tierra
Paz, este es el concepto
de una perfección superficial
dicen mis palabras son inertes y no vivas
cierto es, que de vuestro mundo se apaga la sabiduría
pero nacerá un mundo
donde las palabras recobrarán su sentido
la primavera llenará de polen a las flores
y el deber del decir será dicho
morir por alguien
que morir en una cama en solitario
con una oración de plegaria
Somos las células
que nunca mueren al instante con el hombre
somos el ser que quisiera ser
como la humildad del pobre
somos la mentira que no cabe en el pecho de un espectro porque carece de carne
somos el espíritu que vive con ansias
al lado de la vida con la ilusión de volver
somos el plebeyo que ve la luz
y por la carencia no puede prender
Vivimos en un mundo sin fin
vivimos en un mundo con pocas sonrisas
porque los tiempos felices son efímeros,
nos dicen crearlos pero dónde crearlos,
En este orbe de espinas blancas?
Ahora mi corazón late en pleno dolor
porque mi raza es el colono del esclavo libre
por qué intentan avivarme vivir lo que no vivo
por qué no puedo desnudar mis palabras sin ser tildado
por qué no puedo regocijar junto al hermano la dicha de mi tierra
Paz, este es el concepto
de una perfección superficial
dicen mis palabras son inertes y no vivas
cierto es, que de vuestro mundo se apaga la sabiduría
pero nacerá un mundo
donde las palabras recobrarán su sentido
la primavera llenará de polen a las flores
y el deber del decir será dicho
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