Jethro Cábala
Poeta recién llegado
La Fiesta de los Siete Pecados
¿Quién mató a los pájaros?
Baja la mirada y camina raspando el fango que apesta,
Avanza como cuando gimes de rabia entre los árboles.
Restriega como cuando amas las dulces bayas rosáceas
Que te hablan de asesinos escondidos y aterrorizados.
El devenir de las hojas iguala el camino blando y verde
Que murmura en el viento: ¡Extraño tanto a los pájaros!
¿Quién mató a la esperanza?
Olvídalo, borra de tu memoria de avispa todas las pelusas
Que flotan en tu mundo fresco con aroma de albahaca.
Crispa tus manos cuando mires al horizonte lejano, taponado
Por una gran pared hecha de tejados destruidos y fríos.
Estás en el desierto de las rocas y tu boca se abre inmensa
Para gritarle a los pedernales: ¡Aún quiero seguir esperando!
¿Quién mató a las canciones?
Estás dentro de la olla y la prisión calienta tu coral encendido,
Alimentas el fuego con mendrugos de pezones que brotan ante
Las llamas y dejan fluir la rica leche que inventa tu alma acerada.
Danzas alrededor del milagro haciendo espuma con tus pies píos.
El calor hace que cantes el verso de aquel poeta muerto y vivo:
C´est la fête aux Sept Péchés: ô qu´elle est belle!
¿Quién mató a los pájaros?
Baja la mirada y camina raspando el fango que apesta,
Avanza como cuando gimes de rabia entre los árboles.
Restriega como cuando amas las dulces bayas rosáceas
Que te hablan de asesinos escondidos y aterrorizados.
El devenir de las hojas iguala el camino blando y verde
Que murmura en el viento: ¡Extraño tanto a los pájaros!
¿Quién mató a la esperanza?
Olvídalo, borra de tu memoria de avispa todas las pelusas
Que flotan en tu mundo fresco con aroma de albahaca.
Crispa tus manos cuando mires al horizonte lejano, taponado
Por una gran pared hecha de tejados destruidos y fríos.
Estás en el desierto de las rocas y tu boca se abre inmensa
Para gritarle a los pedernales: ¡Aún quiero seguir esperando!
¿Quién mató a las canciones?
Estás dentro de la olla y la prisión calienta tu coral encendido,
Alimentas el fuego con mendrugos de pezones que brotan ante
Las llamas y dejan fluir la rica leche que inventa tu alma acerada.
Danzas alrededor del milagro haciendo espuma con tus pies píos.
El calor hace que cantes el verso de aquel poeta muerto y vivo:
C´est la fête aux Sept Péchés: ô qu´elle est belle!