La flor descansa después de la tormenta...
sus pétalos maltratados... no soportan más dolor,
están destrozados, casi rotos, arrugados...
las gotas del rocío intentan revivirla,
tratando de animarla y de nutrirla.
Pero ella ya está seca de tanto sufrimiento,
no sé cómo aún respira si le falta el aliento...
y así de moribunda desea susurrar,
que aunque no la quieran ella va a amar...
no le importa recibir ningún premio de bondad,
solo quiere abrirse siempre muy dispuesta a dar...
la flor sabe que si ama nunca morirá...
y aunque casi no respira aún puede suspirar...
sus pétalos maltratados... no soportan más dolor,
están destrozados, casi rotos, arrugados...
las gotas del rocío intentan revivirla,
tratando de animarla y de nutrirla.
Pero ella ya está seca de tanto sufrimiento,
no sé cómo aún respira si le falta el aliento...
y así de moribunda desea susurrar,
que aunque no la quieran ella va a amar...
no le importa recibir ningún premio de bondad,
solo quiere abrirse siempre muy dispuesta a dar...
la flor sabe que si ama nunca morirá...
y aunque casi no respira aún puede suspirar...
