jose villa
Poeta que considera el portal su segunda casa
esto no puede ser poesía
no puede ser poesía porque estoy en un camión
estoy escribiendo estas líneas en el celular, sentado
en uno de los asientos de la fila de atrás
de un ruta 7 que me lleva
a través de las calles plagadas de baches, del calor
de las 2 pm a tu casa para intentar por enésima vez
hablar contigo, verte, quizás convencerte
de echar un rapidito -siquiera que me la chupes- hace siglos
de la última vez que lo hicimos, fue en la playa, tomé fotos
de tus tremendas tetas, de tu culo, a veces las veo y
me masturbo con ellas, no puede ser poesía porque los poemas
no se escriben en un puto camión que
se zangolotea como una gallina despescuezada cada vez que una
de sus llantas atina a caer en un bache, y se detiene
cada tres calles a bajar y subir pasaje, ahora por ejemplo
ha venido a sentarse a dos lugares de donde yo estoy sentado
una gorda como de veintitantos que lleva
un extraño sombrerito en la cabeza, me la imagino
viéndose en el espejo antes de salir y pensando
"qué bien se me ve el tocado, yo diría incluso que
hasta me parezco a rihanna" o una cosa así, la gorda
me ve escribir y estira el cuello para enterarse
de qué trata lo que escribo, me dan ganas de decirle
que estoy escribiendo un poema donde acabo de mencionar
el puto sombrerito que lleva puesto en la cabeza y lo ridícula
que se ve con él, y que esto no puede
ser un poema porque los poemas no
se escriben en el celular mientras uno viaja
en un ruta 7 a casa de su amada con el corazón ansioso
y piensa tal vez ella no quiera verme, la vez pasada ni siquiera
se asomó a la calle, mandó decir con una de sus hermanas
que le dolía la cabeza, que volviera otro día, la muy puta seguro
ya tendrá otro que le revisa el nivel de aceite, la gorda saca
del bolso un paquetito de goma de mascar y se mete una pastilla
en la boca, luego me pregunta
si deseo una pastilla, no gracias le digo, eres muy amable
me llamo elsa, dice -¿quién te preguntó? pienso- estudio segundo
de mercadotecnia, mis padres
están separados desde hace 10 años, me gusta
caminar por la playa, las canciones de amor, soy una
romántica empedernida ¿sabes? sin embargo no tengo
suerte en el amor, los tipos prefieren
a esas anoréxicas de piernas largas y tetas gordas y que una
les esté chupando la verga todo el tiempo, tal vez
si conociera a un poeta, los poetas
son distintos, los poetas no buscan
un cuerpo esbelto, un culo bien formado, un poeta
sería diferente, me hablaría de las cosas
que hablan los poetas, el cielo, la luna, los ruiseñores, la
capa de escarcha que se forma en las ventanas cuando
nieva durante la noche y una está en su cama metida
debajo de tres mantas y piensa lo bueno que sería que
con una estuviese un hombre que la amase a una, le digo
a la gorda "aquí me bajo yo" y antes de levantarme
y enfilar hacia la salida y apretar el timbre y saltar
del camión antes de que se detenga por completo escribo
la palabra "fin" en este escrito que -trátese o no
de un poema- lo cierto es que se quedará inconcluso
por simple instinto de supervivencia
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