La herramienta

En el borde del abismo,
a los miedos he perdido,
menos a ser uno mismo.
Yo debo ser blandido.

Soy humilde trabajador
que aprieta los amarres,
me nombran destornillador,
por muchos de los hogares.

Son fantasmas inmortales
los que tiene la señora.
Para poder ponerles finales,
usaremos la palabra.
Porque ella es maestra
de toda la historia.
Porque ella es la apuesta
de la fatídica memoria.

Seré del lápiz la goma,
del lienzo blanco el pincel.
Pondré el punto y coma,
bien escrito en el papel.

Seré verbo y oído,
un abrazo o un cumplido.
Seré fuerte o blandito,
una almohada o un mito.
Seré tango o absenta,
un sueño que te despierta.
Seré lo que necesites,
incluso el traje que vistes.

Porque yo ya he pasado
por tan difícil camino,
ya he sido asustado
por el cruel destino,
ya he sido superado,
y me he servido vino.
Con el cuerpo abrasado
mi esencia fuera germino.

No tengo miedo a altura,
a estar en la mazmorra
o actuar con soltura.
No hay miedo a la porra,
a herida sin sutura
o a perder la cordura.
No tengo miedo al sida,
solo a vivir mi vida...

... perdió el miedo el mozo,
menos ha vivir su vida,
por eso rueda el pozo
y evita vuestra caída
​