Sal a la lluvia, sin tu noche.
Pisa los charcos de la luna,
abre tu boca donde la sed es un número,
que se activen las papilas en manantial,
muerde la canción del agua
sin que escuches el rumor de los caños en la fontana de tu pecho,
guedejas, líneas, hilos de silencio acuoso
recorren las altas magnitudes de tu cuerpo,
salpican las fuentes del bulevar tus botines rojos,
los jeans de segunda mano.
La lluvia fluye en los alares con su voz de río,
que te llama, que, solo a ti, te llama.
Pisa los charcos de la luna,
abre tu boca donde la sed es un número,
que se activen las papilas en manantial,
muerde la canción del agua
sin que escuches el rumor de los caños en la fontana de tu pecho,
guedejas, líneas, hilos de silencio acuoso
recorren las altas magnitudes de tu cuerpo,
salpican las fuentes del bulevar tus botines rojos,
los jeans de segunda mano.
La lluvia fluye en los alares con su voz de río,
que te llama, que, solo a ti, te llama.
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