espinasyabrojos
Poeta fiel al portal
La Memoria en la que Me he Convertido
Las frases giran como lo que recordamos
desde el momento en que nacimos
la primera vez. He construido estas memorias
con palabras, pero
ahora solo son sombras.
Sé que todo origen es una Roma que arde,
toda belleza nada más que arrepentimiento.
Lo que he trabajado corre como agua través
de los tubos de drenaje del olvido.
Inquieto, como las palabras, desposeído,
basado en la repetición cautelosa
de tu frágil inmensidad, reconciliado
con el silencio brutal que llevo por dentro,
una tierna autoridad.
Los días no dan respuestas.
Pero los días son descuidados en su apariencia.
Para prosperar uno debe estar infundido
con supervivencia hasta cuando la duda
es anunciada y arreglada impecablemente
a medida que las voces desvanecen
y el aliento toma el control en tenue progresión.
Las frases giran como lo que recordamos
desde el momento en que nacimos
la primera vez. He construido estas memorias
con palabras, pero
ahora solo son sombras.
Sé que todo origen es una Roma que arde,
toda belleza nada más que arrepentimiento.
Lo que he trabajado corre como agua través
de los tubos de drenaje del olvido.
Inquieto, como las palabras, desposeído,
basado en la repetición cautelosa
de tu frágil inmensidad, reconciliado
con el silencio brutal que llevo por dentro,
una tierna autoridad.
Los días no dan respuestas.
Pero los días son descuidados en su apariencia.
Para prosperar uno debe estar infundido
con supervivencia hasta cuando la duda
es anunciada y arreglada impecablemente
a medida que las voces desvanecen
y el aliento toma el control en tenue progresión.
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