Mira la ventana que se mezcla débilmente
con las luces y se sienta en la escalera
que trepa sus escombros. Los pájaros
apedreados se hunden en los restos
del cielo, a la tarde de cabeza baja
y el golpe de ingenuidad manchado
de cenizas rojas. El corazón incinerado,
escribiendo depresiones al asir
que se escapa y la sorda obstinación;
yendo de más hacia los
porteos geométricos del amor.
-Estornuda el lado harnero donde
las sonrisas son felices y le inducen
una mentira- Mortaja enamorada,
una idea en las pupilas
y un perfume en la saliva.
Cuando llovían esquinas y uñas
en los dientes, antes de ir a buscarla,
y asomaba el sordomudo,
el tímido toque de la puerta.
Pero la espera de que ame, que mire,
que tenga lástima, que sienta
el destrono de lo tanto y el duelo foráneo.
Mirando los cristales del ruido en la
habitación llena de oscuridad de cigarros
y pequeños sueños flotando.
Donde el ritmo misterioso de la
curiosidad dibujaba un continente mental
y era Sábado y Noviembre.
Sentados en el sofá sobre el que jugaba
con su todas sus erres fingidas; y,
antes borracho, diciendo que no importaba,
pero el sufrimiento a grandes voces.
Amando el placer que cosquilleaba,
esa nueva forma de libertad en hoz.
La confianza secreta, las citas futuras
que nunca estuvieron en aquella plaza,
la minuciosa transgresora.
Esa mirada que miraba a través de su
mirada, ese grito transfigurado en silencio
feroz; también lo sabe pero nunca lo recuerda.
Me acompaña la necesidad de ayer
y la resigna que solloza su ausencia pública,
que se alza en el nivel más alto del dolor.
con las luces y se sienta en la escalera
que trepa sus escombros. Los pájaros
apedreados se hunden en los restos
del cielo, a la tarde de cabeza baja
y el golpe de ingenuidad manchado
de cenizas rojas. El corazón incinerado,
escribiendo depresiones al asir
que se escapa y la sorda obstinación;
yendo de más hacia los
porteos geométricos del amor.
-Estornuda el lado harnero donde
las sonrisas son felices y le inducen
una mentira- Mortaja enamorada,
una idea en las pupilas
y un perfume en la saliva.
Cuando llovían esquinas y uñas
en los dientes, antes de ir a buscarla,
y asomaba el sordomudo,
el tímido toque de la puerta.
Pero la espera de que ame, que mire,
que tenga lástima, que sienta
el destrono de lo tanto y el duelo foráneo.
Mirando los cristales del ruido en la
habitación llena de oscuridad de cigarros
y pequeños sueños flotando.
Donde el ritmo misterioso de la
curiosidad dibujaba un continente mental
y era Sábado y Noviembre.
Sentados en el sofá sobre el que jugaba
con su todas sus erres fingidas; y,
antes borracho, diciendo que no importaba,
pero el sufrimiento a grandes voces.
Amando el placer que cosquilleaba,
esa nueva forma de libertad en hoz.
La confianza secreta, las citas futuras
que nunca estuvieron en aquella plaza,
la minuciosa transgresora.
Esa mirada que miraba a través de su
mirada, ese grito transfigurado en silencio
feroz; también lo sabe pero nunca lo recuerda.
Me acompaña la necesidad de ayer
y la resigna que solloza su ausencia pública,
que se alza en el nivel más alto del dolor.
