Marco H. Mariangel
Poeta recién llegado
La muerte camina descalza
por la nieve profunda y dulce
de un tiempo de sombras
viendo el calor marcharse hacia
el oeste de tu alma.
Se alejo entonando una fúnebre
canción que hablaba
de rosas blancas, de ramilletes
sin agua, versos agrestes,
más sin remedio así cantaba.
Los Aspen deshojándose, parecía,
se desvestían ante su última
mirada, en el final de un día,
tarde se aleja, tarde llora,
tarde implora con lacónicas palabras.
¿Quien es esta desconocida muerte
que se conoce solo de nombre?
La muerte cabalga retozando su semblante,
templado y fúnebre por montanas
llenas de otoño amargo y dolor inocente.
Si me fuera con ella,
si me llevaras contigo o,
Si regresara por mí pronto,
se despediría mi alma de las
cosas buenas que no fui,
para siempre, para no ser de otras miradas.
Marco H. Mariangel
por la nieve profunda y dulce
de un tiempo de sombras
viendo el calor marcharse hacia
el oeste de tu alma.
Se alejo entonando una fúnebre
canción que hablaba
de rosas blancas, de ramilletes
sin agua, versos agrestes,
más sin remedio así cantaba.
Los Aspen deshojándose, parecía,
se desvestían ante su última
mirada, en el final de un día,
tarde se aleja, tarde llora,
tarde implora con lacónicas palabras.
¿Quien es esta desconocida muerte
que se conoce solo de nombre?
La muerte cabalga retozando su semblante,
templado y fúnebre por montanas
llenas de otoño amargo y dolor inocente.
Si me fuera con ella,
si me llevaras contigo o,
Si regresara por mí pronto,
se despediría mi alma de las
cosas buenas que no fui,
para siempre, para no ser de otras miradas.
Marco H. Mariangel
