Murió el poeta...ese que escribia en hoja blanca
ese que cerraba los ojos e invocaba a su musa
y las palabras se transformaban rima y prosa
evocando momentos tiernos de una vida ilusa
Hoy las plumas se ven abandonadas una a otra
ya no está ese que las hacia trabajar arduamente
que se sentaba con una tasa de café a pasar las horas
y que murmuraba al cielo con sus manos en la frente
Este dia que quede en la memoria...una muerte
de un poeta que se alejó de la melancolía
así quedó en metafora su cuerpo inherte
dejando solo en letras lo que fué su vida
Asi hoy murió un poeta...murió al saber a su musa real
saber que en ella corre sangre de divinidad
murió dando paso al hombre que se prepara para amar
dejando la metáfora y tomando de la vida su realidad!
ese que cerraba los ojos e invocaba a su musa
y las palabras se transformaban rima y prosa
evocando momentos tiernos de una vida ilusa
Hoy las plumas se ven abandonadas una a otra
ya no está ese que las hacia trabajar arduamente
que se sentaba con una tasa de café a pasar las horas
y que murmuraba al cielo con sus manos en la frente
Este dia que quede en la memoria...una muerte
de un poeta que se alejó de la melancolía
así quedó en metafora su cuerpo inherte
dejando solo en letras lo que fué su vida
Asi hoy murió un poeta...murió al saber a su musa real
saber que en ella corre sangre de divinidad
murió dando paso al hombre que se prepara para amar
dejando la metáfora y tomando de la vida su realidad!
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