Alma ventura
Poeta asiduo al portal
La muerte tiene sabor a café frío
a incertidumbre de media noche.
Tiene el extraño sabor
de la espuma de cerveza caliente,
sabor a nostalgia.
Duele en el pecho
como picaduras de mil cien-pies
cuyos pies, los cien de ellos,
arropan el corazón deseoso de un descanso.
la muerte pesa en los pulmones,
cien toneladas han de ser,
puesto que hasta el aliento es remolcado.
Pesa la muerte,
es dolorosa y tibia.
A media noche náuseas moribundas
desesperadas por dar a luz una angustia
calcificada, perenne...amarga.
La muerte es un llavero que no abre puertas,
una nube de hierro,
una mancha que tarda mucho en borrarse del café
y de tu mirada.
La muerte es una lágrima exiliada,
un suspiro ahogado,
un seco llanto que asalta el camino,
es una dama enamorada que canta
incesantemente en tu oído,
es el disco que no para,
desea que no le olvides.
La muerte es la sombra con que se nace...
una marca registrada.
a incertidumbre de media noche.
Tiene el extraño sabor
de la espuma de cerveza caliente,
sabor a nostalgia.
Duele en el pecho
como picaduras de mil cien-pies
cuyos pies, los cien de ellos,
arropan el corazón deseoso de un descanso.
la muerte pesa en los pulmones,
cien toneladas han de ser,
puesto que hasta el aliento es remolcado.
Pesa la muerte,
es dolorosa y tibia.
A media noche náuseas moribundas
desesperadas por dar a luz una angustia
calcificada, perenne...amarga.
La muerte es un llavero que no abre puertas,
una nube de hierro,
una mancha que tarda mucho en borrarse del café
y de tu mirada.
La muerte es una lágrima exiliada,
un suspiro ahogado,
un seco llanto que asalta el camino,
es una dama enamorada que canta
incesantemente en tu oído,
es el disco que no para,
desea que no le olvides.
La muerte es la sombra con que se nace...
una marca registrada.
