jose villa
Poeta que considera el portal su segunda casa
si todavía no llega la mujer de tu vida
y te estás haciendo viejo y empiezas
a sentir frío en los huesos en cuanto baja el sol
y te preguntas si acaso morirás sin conocerla
sin haber visto su cara, sin oír su voz
sin el menor indicio de sus gestos
-cómo se aparta el pelo de la frente,
cómo dobla el tronco al caminar contra el viento-
y te atormenta pensar en lo que pudo ocurrirle
qué accidente atroz la apartó de tu camino
por qué ni siquiera se asomó a la esquina
y te pasas las noches buscando una respuesta
¿dónde estará, por qué no llega?
déjame decirte que hoy estás de suerte
porque en este poema hablo de ella
sí, de ella, la mujer de tu vida
para empezar no tiene nada de especial
no es muy bonita aunque tampoco es una araña
tiene alrededor de 10 años menos que tú
por lo que debe andar rondando los 40
está ligeramente amargada aunque intenta
que no se le note demasiado
probablemente nunca se casó
-o se casó muy joven con algún estúpido
y se divorció un par de años más tarde-
sin embargo tuvo dos o tres amantes
y de vez en cuando sexo casual en algún baño
en el asiento de atrás de un carro
o en la última fila de un cine medio vacío
donde ponían películas porno antes de internet
ahora ya está menopausica
o casi
y como el hombre de su vida no apareció
durante la plenitud de su coño
se ha resignado a pensar que ya no aparecerá nunca
sin embargo no se ha dado por vencida
ni siquiera a pesar de los recientes quistes en los ovarios
y las manchas que empiezan a oscurecer sus pómulos
o el todavía imperceptible temblor en sus manos
aún guarda la línea y se sube a la caminadora
combina los colores de su ropa y usa maquillaje
aún mira a los hombres y espía sus reacciones
y no se desalienta demasiado cuando no hay ninguna
trata de leer un libro a la semana
y no abusa del alcohol ni del tabaco
algunas noches pierde el sueño igual que tú
y se pregunta qué puta mierda anduvo mal con su vida
qué jodido azar la llevó al punto donde está ahora
en mitad de ninguna parte y sin amor
desvelada, harta de masturbarse y sin poder dormir
para colmo el puto borracho del piso de abajo
ha vuelto a subir el volumen del puto estéreo
y a poner sus putas canciones de traición y olvido
y amores que mordieron el polvo y se perdieron
en el cruel desierto de tu indiferencia
tendría que bajar y pedirle de la manera más atenta
que le baje a su puto escándalo o se vaya a una cantina
o la invite siquiera a tomarse unos tragos con él
y emborracharse juntos hasta que amanezca
-total, mañana es domingo y no trabaja-
pero al final no hará nada más que seguir allí
tendida en la cama y mirando el cielo por la ventana
metiéndose un dedo en la boca y dándose masajes
en la punta cada vez más inflamada de su clítoris
sin lograr alcanzar de una puta vez
el orgasmo definitivo que la haría relajarse y caer sumida
en el sueño profundo del animal saciado
mientras tú sigues alcoholizándote como un cerdo
en el cuarto justamente debajo de su cuarto
y cantas a la noche asomado a la ventana
la canción que ahora atruena en las bocinas del estéreo
dónde estarás, dónde estarás, cariño mío,
dónde estarás verano ardiente, invierno fríoooooooooooooo
y ella piensa "por lo visto uno de estos días
tendré que mudarme a otra pocilga"
nota: las cursivas son partes de canciones de no sé quién
